jueves, 25 de mayo de 2017

26 Maratón de los cuentos de Guadalajara


El 16, 17 y 18 de junio se celebra en Guadalajara la edición 26 del Maratón de los cuentos. El tema de este año es Oriente y estaremos con Cyrano las dos tardes-noches del viernes y el sábado.

El ejercicio que os propongo hoy es escribir microrrelatos que a ser posible tengan que ver con Oriente. Lo ideal sería que los pusiérais en los comentarios y en Twitter con la dirección del Maratón (@MaratonCuentosG) y las que quepan de estas etiquetas:
#26MaratonCuentos
#Oriente
#microrrelato

El primero que voy a subir es éste que estará también en Twitter:



Cuéntame un buen cuento chino que me Oriente.




Los que yo vaya escribiendo los podréis encontrar en este enlace y a lo mejor los podéis escuchar en el hora de los ultracortos en la madrugada del sábado al domingo de maratón...

viernes, 5 de mayo de 2017

Curso de microrrelatos con Augusto Monterroso I


El otro día encontré de segunda mano uno de los libros que más quiero: La oveja negra y demás fábulas de Augusto Monterroso. Tenía otra edición que es la que no he dejado de utilizar durante años para talleres o simplemente para releer, pero esta es la edición (ver foto).

Hace cinco años ya os invité a jugar al dinosaurio y nos salieron unos cuantos. Lo que os propongo ahora es hacer un curso de relatos breves con Augusto Monterroso y con este libro. Vamos a elegir un cuento cada vez y con el ejercicio que os proponga intentaremos aprender las artes de este oficio de cuentista. El primero de todos es el cuento que le da título:





La oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra. Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.




En este caso la propuesta es que le copiemos el título y escribamos debajo de "La oveja negra" la historia que nos inspire. Así que nada, ejercitaos en el arte de la escritura, pero también se admiten esculturas.

domingo, 23 de abril de 2017

Feliz día del libro con Lao Tse y Bertolt Brecht


Bertolt Brecht escribió un poema que relata la historia mítica del Tao Te Ching en su libro Historias del almanaque, conectando así a Lao-Tse, a un sabio oriental de hace más de dos mil quinientos años, con la Europa del siglo XX. Me parece un buen regalo para el día del libro que es justo hoy.
Brecht vivía en Berlín dedicándose al teatro con bastante éxito, pero el 28 de febrero de 1933, un día después de que Hitler mandara incendiar el Reichstag y la democracia alemana, decidió huir con su familia y dejar atrás Alemania. En mayo de ese mismo año se quemarían sus libros en Berlín y en todas las ciudades importantes de Alemania, junto con los de casi todos los autores alemanes que merecían la pena y que también tuvieron que abandonar el país como Musil, Roth, los dos Zweig, o todos los Mann. 
Brecht escribió al respecto de la quema de libros un interesante poema, pero regresemos a la hermandad de hombres y las mujeres de todas las épocas gracias a las narraciones, primero orales y luego escritas. Lao-Tse se conformaba con que sus palabras fueran por el aire, pero alguien le pidió que las dejara por escrito y esta podría ser perfectamente la historia de como sucedió y de cómo la palabra se hizo libro en palabras de Brech y en la traducción de Joaquín Rábago:



Leyenda en torno al origen del libro Tao-Te-King, escrito por Lao-Tse en el camino de la emigración 

                    1
A sus setenta años, ya achacoso, 
sintió el maestro grandes ansias de paz. 
En el país, la bondad enflaquecía, 
y cobraba nuevas fuerzas la maldad. 
Y decidió marchar.

                    2 
Empaquetó sólo lo imprescindible, 
lo que sabía iba a necesitar: 
la pipa en que fumaba cada noche, 
el libro al que acudía sin cesar, 
y suficiente pan.

                    3 
Gozó una última vez mirando al valle, 
mas lo olvidó tan pronto comenzó a ascender. 
Mientras al anciano llevaba a su lomo, 
iba rumiando yerba fresca el buey. 
Su marcha era suficiente para aquél.

                    4
Cuatro días anduvieron entre peñas, 
hasta que un aduanero los paró. 
-¿Alguna cosa de valor? -Ninguna- 
Y el muchacho que llevaba al buey habló. 
-Es un maestro -dijo-, y todo se aclaró.

                    5
Pero el hombre estaba alegre y dirigiéndose 
al muchacho preguntó: -¿Qué enseña?- 
-Que el agua blanda en movimiento 
acaba venciendo a la más dura piedra. 
¿Sabes? Hace falta paciencia.

                    6
Por no desperdiciar la luz del día, 
aguijó el muchacho luego al animal, 
y ya detrás de un pino los tres se perdían 
cuando el aduanero comenzó a gritar: 
-¡Alto ahí, que os quiero hablar!

                    7
Dime otra vez eso del agua anciano-. 
Se detuvo el maestro: ¿Te interesa?- 
Respodió el hombre: -Soy aduanero, 
mas saber quién gana siempre me interesa. 
Si lo sabes, ¡cuenta!.

                    8
- Anótalo. Díctaselo al chico. 
No lo reserves sólo para ti. 
Comida tengo en casa, y papel y tinta: 
todo lo que hace falta para escribir. 
¿Quieres venir?

                    9
Examinó el anciano al aduanero. 
Chaqueta zurcida, descalzos los pies. 
Una profunda arruga cruzaba su frente. 
No era la estampa de alguien acostumbrado a vencer. 
Y murmuró el maestro: -¿Tú también?-

                    10
Había vivido el anciano demasiado 
para rechazar tan cortés invitación. 
-Quien pregunta merece ser contestado-. 
-Y hace frío -el muchacho intercaló-. 
-Está bien, quedémonos-.

                    11
Desmontóse entonces el sabio de su buey, 
y escribió con el chico durante una semana. 
El aduanero se encargaba de darles de comer 
(y a los contrabandista maldecía en voz baja). 
Pero antes o después, todo se acaba.

                    12
Una mañana, al fin, ochenta y una 
sentencias entregó el muchacho al aduanero. 
Y tras agradecerle una pequeña prenda, 
otra vez en camino se pusieron. 
¿Cabe ser más atento?

                    13
No celebremos, pues, tan sólo al sabio 
cuyo nombre en el libro resplandece. 
Al sabio hay que arrancarle su tesoro. 
El aduanero que supo retenerle 
gracias también merece.


Oriente y occidente están juntos en este texto y también lo van a estar en el próximo Maratón de los cuentos de Guadajara. Así que iros preparando.
Ya os he contado una historia de libros. Ahora es vuestro turno porque yo tengo esta casa y papel y tinta,
Los comentarios son vuestros.

jueves, 6 de abril de 2017

Corazón coraza



La versión que más me conmueve de este poema es la que recita el propio Benedetti en alemán en la película El lado oscuro del corazón.

Aquí lo tenéis escrito:


Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.


Y también tenemos la versión en español.


Todos sabemos, aunque evitemos recordarlo, que un corazón es una coraza muy grande.


Contad lo que os sugiera este poema en los comentarios




lunes, 27 de marzo de 2017

Insomnio




INSOMNIO

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura—,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.



Este es un soneto de Gerardo Diego al que Pedro Guerra ha puesto música:



Es curioso que me pare en este poema que habla del insomnio ahora que ya no tengo insomnio y puedo tomar café.

Después de ir al concierto de Pedro Guerra en la Galileo hace casi un año busqué esta canción en YouTube pero no di con ella y me fui olvidando un poco. No me quitaba el sueño, la verdad, pero ahí estaba, en los borradores y hoy le he dado a buscar y la he encontrado. Ya no tendré que soñar con ella.

El ejercicio es que habléis de algo que os quite el sueño o que ya no. Si os quita el sueño buscadlo. Si no, dormid tranquilos. Si no dormís, hablad del insomnio, si dormís, hablad de otros insomnios pasados y de lo bonito que ha sido perderlos de vista.

Si algo quita el sueño es importante o es importante que hagamos algo con ello.

martes, 21 de marzo de 2017

#CompartePoesia en el #DíaMundialDeLaPoesia . Hablemos por ejemplo de Gloria Fuertes


Iba yo por la plaza de Colón a las nueve y pico esta mañana camino de la exposición de Gloria Fuertes, cuando me ha dado por pensar que era muy pronto. Y al llegar me he dado cuenta de que realmente lo era. No abre hasta las 10, pero como me ha dicho el vigilante, luego está abierta todo el día, hasta las 21. El caso es que me me he puesto a hacer otras cosas y todavía no he llegado. Justo cuando me alejaba de allí, Gracia me ha enviado este poema y una convocatoria etiquetada como #CompartePoesía:


Guadalajara es hoy precisamente una fiesta de la poesía como podéis ver en este artículo y en el programa completo que hay en el enlace.

Pero volvamos a Gloria. En el folleto de la exposición aparece una foto que me ha recordado a una foto de mi abuela:


Y aunque en su foto mi abuela no sonreía tanto, me ha dado por pensar en que las dos eran de la misma generación. Una de mis abuelas nació en 1917, como Gloria, aunque la foto que digo es la de mi otra abuela, que era de 1920. O sea, que Gloria podía haber sido mi abuela. Y si a mi abuela le hubiera dado por escribir poesía podría haber escrito cosas como esta:



Al borde
Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.

He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.


De todos modos, aunque mi abuela no sonriera tanto como Gloria en su foto, para mí sí que sonreía. Y además, ¿dónde está escrito que uno no pueda tener más de dos abuelas y elegir alguna de ellas?

¡Feliz día mundial de la poesía!

lunes, 13 de marzo de 2017

Último disco de Sabina



El juego de hoy es escuchar el último disco de Sabina y anotar los versos que se nos queden clavados. Lo estoy escuchando y ahora mismo está diciendo: "cuando se agotó el palique, qué ansiedad". Seguro que sumando los comentarios nos queda un poema resumen muy apañado. Empiezo yo con éste verso:

miércoles, 22 de febrero de 2017

Crónica de la creatividad: 75 aniversario de la muerte de Stefan Zweig


Llevaba yo todo el día queriendo hacer algo especial por el 75 aniversario de la muerte de Stefan Zweig y no se me ocurría qué. Tampoco es que hubiera tenido mucho tiempo a lo largo del día para pensarlo, pero bueno, ahí andaba rumiando. Al llegar a casa a las nueve he pensado en coger un rotulador y simplificar el retrato que le hizo Masereel y que puse en Twitter ayer, pero me he sentado a cenar y luego no sé qué más ha pasado, pero al final me he puesto a ver el Intermedio. Escuchando que el ministro de justicia es capaz de justificar todo lo que hace su partido por vergonzante que sea mientras acusa con vehemencia a unos titiriteros me he puesto de mala hostia y me ha dado pereza levantarme, buscar un rotulador que pintara y buscar un papel. Pero como soy un chico obstinado no me he rendido del todo y he buscado una App para pixelar el retrato. Ha quedado así. Estoy emocionado aunque mis hijos no comparten mi entusiasmo y creo que he encontrado la ilustración para la portada de mi libro sobre Zweig. Qué felicidad.

Aunque en el Intermedio están ahora hablando del accidente del Alvia en Santiago y del documental que acaban de estrenar que se resume con la palabras "negligencia" y "desfachatez", todavía no me ha dado el bajón, aunque sé que vendrá. Sé que esta versión de la que estoy tan orgulloso ahora me planteará dudas mañana mismo y ya no sabré si es tan buena como me parecía o tan mala como me llegará a parecer. Cosas de inventar cosas.

Vuestro turno creativo.

sábado, 18 de febrero de 2017

101 años del Dadaísmo


La primera actividad pública del Dadaísmo tuvo lugar el 5 de febrero de 1916 en el Cabaret Voltaire de Zurich. El fundador fue Hugo Ball y sin este movimiento, las vanguardias artísticas del siglo XX no habrían sido lo mismo. Aparte de los conocidísimos Tristan Tzara o Marcel Duchamp, en el grupo había dos mujeres, Emmy Hennings y Sophie Taeuber.

El día 16, en el centro cultural la Tortuga, hicieron un homenaje al dadaísmo con motivo de su 101 aniversario con una representación/performance basada en los poemas de Emmy Hennings. En la imagen tenéis uno de ellos que me regalaron y me impresionó lo suficiente como para querer bailar y besar hasta morir.



El ejercicio de hoy es felicitar al Dadaísmo por su cumpleaños con un baile, un beso, un selfie en el Cabaret Voltaire o una performance. Si no se os ocurre nada, os dejo la propuesta estándar de Tristan Tzara:


Coja un periódico
Coja unas tijeras
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema
Recorte el artículo
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa
Agítela suavemente
Ahora saque cada recorte uno tras otro
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa
El poema se parecerá a usted
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo.

sábado, 11 de febrero de 2017

Los diarios de Sylvia Plath


El 11 de febrero de 1963 quedaron interrumpidos de forma definitiva los diarios de Sylvia Plath.

Sus diarios acaban de ser editados en español y tienen rincones como éste:



El ejercicio es escribir vuestro diario de hoy. Yo lo haré luego al final del día, pero de momento me voy a buscar lo que voy a contar (literalmente).

Actualizado:
Querido diario,
hoy no he hecho gran cosa. Fui a una manifestación porque al cambiar la ley, el gobierno que tenemos en España ha conseguido que se pida pena de cárcel para cinco profesores que protestaron en el hall de un teatro ante el alcalde de la ciudad por los recortes. Le debieron llamar alguna cosa no muy bella, aunque también hubo un concejal de su partido que hizo una peineta, así que no creo ni unos ni otros estuvieran muy razonables. El caso es que cinco personas han perdido cinco años de sus vidas dentro de El proceso de Kafka, que está muy bien, pero para leerlo un rato. Así el gobierno ha conseguido lo que quería: intimidar. Por algo se le llama a aquella ley que aprobaron "ley mordaza". Estuvo bien parar el tráfico y llenar el centro de la ciudad de colores, sobre todo de rojo. Estuvo bien ver a la gente que protesta, que no sé si eran muchos o pocos, pero había bastantes. Había muchos profesores y algún alumno, pero faltabagente, tanta gente...
Y bueno, que debí coger frío, porque luego por la noche pensaba ir a un concierto y me quedé en la cama.

sábado, 28 de enero de 2017

Implacable


Para ser artista tienes que ser muchas cosas.
En la novela de Elisabeth Stout, Me llamo Lucy Barton, el vecino de Lucy, que decidió hacerse psicoanalista en la mitad de su vida, le dice:

Lucy, tienes que ser implacable.

Para ser artista tienes que... (completad con lo que queráis en los comentarios)

sábado, 21 de enero de 2017

Goldberg Variations


Mi amigo David ya ha publicado su versión electrónica de las Variaciones Goldberg. Aquí podéis escuchar una muestra.
Si queréis hacer feliz a un hombre, descargadlas y, sobre todo, escuchadlas y contadlo en los comentarios.

El ejercicio de hoy es escuchar el aria de las variaciones, la primera pieza y también la última y escribir lo que os sugiera.

Aunque nunca será lo mismo, también podéis hacerlo escuchando la magistral versión de Glenn Gould de 1982.

sábado, 14 de enero de 2017

Atlas Pessoa


En el Círculo de Bellas Artes hay una exposición de Pessoa impresionante. Si queréis ir a verla, os lo recomiendo, pero si no vais a otra cosa al Círculo (terraza, exposición de Capa en color hasta mañana, La pecera, etc.) no es necesario acercarse, porque todo el material que se expone en distintas pantallas está en su web (ver Mediateca).

Lo más alucinante de todo es el Atlas Pessoa. No os digo nada más. Entrad y ved.

Pessoa ya estuvo en el taller escribiendo cartas de amor ridículas y una poética de los viajes. Hoy nos trae este texto incluido en El guardador de rebaños de su heterónimo Alberto Caeiro:

V

Bastante metafísica hay en no pensar en nada.

¿Qué pienso yo del mundo?
¡Yo qué sé lo que pienso del mundo!
Me pondría a pensarlo si enfermara.
¿Qué idea tengo de las cosas?
¿Qué opinión es la mía sobre causas y efectos?
¿Qué he meditado sobre Dios y el alma
y sobre la creación del Mundo?
No sé. Pensarlo es para mí cerrar los ojos
y no pensar. Es correr las cortinas
de mi ventana (que no tiene cortinas).
¿El misterio de las cosas? ¡Qué sé yo qué es el misterio!
El único misterio es que haya quien piense en el misterio.
Quien está al sol y cierra los ojos
al principio no sabe qué es el sol
y piensa muchas cosas llenas de calor.
Mas abre los ojos y ve el sol
y no puede ya pensar en nada
porque la luz del sol vale más que los pensamientos
de todos los filósofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que hace
Y por eso no yerra y es común y es buena.
¿Metafísica? ¿Qué metafísica tienen esos árboles?
La de ser verdes, la de tener copa y ramas,
y la de dar fruto a su hora, y eso no nos hace pensar
que no sabemos darnos cuenta de ellos.
¿Habrá mejor metafísica que la suya
de no saber para qué viven
ni saber que no lo saben?
«Constitución íntima de las cosas»...
«Sentido íntimo del universo»...
Todo eso es falso, todo eso no quiere decir nada.
Increíble, que se puedan pensar cosas así.
Es como pensar en razones y fines
cuando empieza a rayar la mañana y allá por la arboleda
un vago oro lustroso va perdiendo oscuridad.
Pensar en el sentido íntimo de las cosas
es sobreañadir, es como pensar en la salud
o llevar un vaso al agua de los manantiales.
El único sentido íntimo de las cosas
es el de no tener íntimo sentido alguno.
No creo en Dios porque nunca lo he visto.
Si él quisiera que yo creyese en él
vendría sin duda a hablar conmigo,
y cruzada mi puerta, casa adentro,
me diría: ¡Aquí estoy!
(Esto tal vez suene ridículo al oído
de quien, por no saber qué sea el mirar a las cosas,
no entiende al que habla de ellas
con el modo de hablar que el fijarse en ellas nos enseña.)
Pero si Dios es las flores y los árboles
y los montes y el luar y el sol, 
entonces creo en él,
entonces creo en él a todas horas
y mi vida entera es una oración y misa
y una comunión con los ojos y por los oídos.

Pero si Dios es las flores y los árboles
y los montes y el luar y el sol,
¿por qué llamarle Dios?
Le llamo flores y árboles y sol y luar y montes;
porque si él se hizo, para que yo lo viese,
sol y luar y montes y árboles y flores,
si ante mí aparece como árboles y flores,
y luar y sol y flores
es porque quiere que yo le conozca
como árboles y montes y flores y luar y sol.
Y por eso obedezco
(¿qué más sé yo de Dios que Dios no sepa de sí mismo?).
Le obedezco al vivir tan espontáneamente
como quien abre los ojos y ve,
y le llamo luar y sol y flores y árboles y montes,
y le amo sin pensar en él,
y lo pienso al ver y oír,
y ando con él a todas horas.




De momento, vuestro ejercicio empieza así:
"Bastante metafísica hay en..."

viernes, 6 de enero de 2017

Taller de escritura


El cartel lo explica todo, aunque habrá sorpresas...
Si los Reyes no os han traído esto, os lo podéis regalar vosotros.

domingo, 1 de enero de 2017

#cuentobosque de feliz Navidad y feliz año


Ya es tarde para felicitar la Navidad, así que os felicito el año.

El otro día vino a casa mi amiga Vicky con su caja de colgantes que había hecho en un taller de El Rincón Lento. Nos dijo que eligiéramos uno, pero es que era muy difícil elegir y lo sigue siendo. Jugando con ellos salió este árbol con buho y todo. Y al verlo me acordé de la historia de #cuentobosque que está un poco parada, pero continuará...