jueves, 31 de diciembre de 2009

Feliz año 2010

Me acaba de llegar la felicitación de mi amigo Burgui: "Cuando pienso en mis propósitos del 2009 todavía me da la risa. Deseamos que se cumplan todos los vuestros del 2010."
Normalmente, entre líos y demás, acabo haciendo la felicitación SMS de año nuevo un día o una semana tarde. Espero que esta vez no sea así.
El juego de hoy o de mañana o de pasado es hacer una felicitación de año nuevo bonita, original, con alma, que quepa en los 160 caracteres de un SMS. Para que os inspiréis os cuelgo el calendario de 2010 con sus oasis festivos...
Por cierto que sigue en pie el ejercicio del cuento de Navidad.
Suerte y Feliz año

sábado, 26 de diciembre de 2009

Cuento de Navidad

El ejercicio de estos días va a ser el siguiente: escribir un cuento de Navidad.

No me refiero exactamente al estilo del cuento de Dickens, conocido por todos, del que por cierto podéis disfrutar íntegro en este enlace.

Tampoco os pido que escribais un cuento tan elaborado con el cuento de Navidad de Auggie Wren con el que ya hicimos un ejercicio parecido dos años atrás.

Simplemente escribid un cuento que transcurra en Navidad.

Para los que no pudisteis acercaros al taller el otro día, la próxima reunión será en la Biblioteca el martes 12 de enero a las 19 h.

Feliz Navidad

miércoles, 9 de diciembre de 2009

10.000

Al ver el modesto contador de visitas esta mañana me he dado cuenta de que ha pasado de las 10.000 desde que lo coloqué en mayo. Esta cifra tan redonda me ha recordado un libro publicado recientemente en España con el título de Fueras de serie, en el que el autor, Malcom Gladwell, intenta explicar por qué unas personas tienen éxito y otras no. Dejando a un lado lo escurridizo que puede llegar a ser el significado de la dichosa palabrita, me ha llamado la atención su teoría del éxito basada en el límite de las 10.000 horas. Según Gladwell, todo aquel que dedique 10.000 horas a cualquier actividad se convertirá en un experto en la materia (algo que no garantiza al éxito como todos sabemos). Es decir, que si yo me quiero dedicar a los blogs, cuando haya llegado a las 10.000 entradas, suponiendo que cada una de ellas me lleve una hora, me habré convertido en todo un experto, así que me queda mucho por delante, no desesperéis.
¿Qué se os ocurre hacer con las 10.000 horas?
¿Convertiros en escritores? Si nos lo tomamos como un trabajo a jornada completa serían unos 7 años a razón de unas 1.500 horas/año
Es bonita esta idea basada en el sudor y no en la bobalicona inspiración...
¿Qué más se os ocurre que podríais aprender en 10.000 horas?
¿Qué actividad habéis hecho ya durante más de 10.000 horas?
Soluciones en los comentarios.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Snob


Como el que más y el que menos estamos de puente y de fin de semana, os traigo un regalito. Es un fragmento del espectáculo de Andy Chango "Je ne parle pas français". En el vídeo hay un breve monólogo en el que Andy Chango cuenta algunos hechos más o menos insólitos de la vida de Boris Vian, y después canta el tema "Snob".

Espero que lo disfrutéis.

Ah, y el ejercicio sería añadirle versos a la canción que sigan retratando al snob:

Snob, snob, soy absolutamente snob
no es nada fácil ser así
de Nueva York a Chamberi
Si voy con Layla por ahí
todos me miran a mí...

(...)

... cuando esté en el cajón
quiero un sudario de Dior.

martes, 1 de diciembre de 2009

Quijotadas

No sé por qué misterio de la informática no puedo subir una copia decente de esta imagen que me mando David como respuesta a la propuesta de El Roto.

Dice Don Quijote: "Amigo Sancho, para desfacer entuertos debe uno asaltar a la misma gente que los crea"
Responde Sancho: "¿Está seguro de eso mi señor? Mire vuesa merced que Copenhague queda muy lejos."
Y piensa: "Verás cuando le dé la noticia al burro y al caballo"

Son geniales estas estatuas alcalaínas...

¿Se os ocurre qué otras cosas podrían decir?
Respuestas en los comentarios.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Roto ecológico



El ejercicio de hoy es escribir un texto breve en relación con estas viñetas y para los más atrevidos hacer una viñeta similar. Si queréis que la cuelgue enviádmela a joseanperez84@hotmail.com.
Nos vemos en la Biblioteca de Guadalajara el día 1 a las 19 h.

domingo, 15 de noviembre de 2009

El diario a diario


Un texto de Cortazar que se titula "El diario a diario" dice así:

Un señor toma el tranvía después de comprar el diario y ponérselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo. Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de plaza.

Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que un muchacho lo ve, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego se lo lleva a su casa y en el camino lo usa para empaquetar medio kilo de acelgas, que es para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.


El ejercicio de hoy consiste en encontrar un objeto cotidiano que sufra metamorfosis parecidas y retratarlo. Si uno se para a pensarlo, cualquier objeto vale, aunque no cualquier forma de mirarlo. Y por qué no, también cualquier palabra, tratada con mimo, puede dejar de ser una palabra cualquiera.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Buko dixit


"Un intelectual es el que explica algo simple de forma difícil y complicada. Un artista es el que explica algo complicado y difícil de forma simple."

El ejercicio es hacer frases de dos términos como ésta en la que se comparen y definan distintas ocupaciones por confrontación y comparación con la profesión (o no profesión) de artista.

Podéis empezar así: "Un político es un... Un artista en cambio...", etc.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Desordenar poemas

El juego de hoy es bonito: se toma un poema (es preferible que sea uno que nos guste). Se recortan los versos por separado y se vuelven a colocar uno después de otro pero desordenados...
Y ya está.

El poema que elegimos el otro día en el Taller de la Biblioteca fue Te quiero de Luis Cernuda:



Te quiero.

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.



El ejercicio de hoy consiste en tomar un poema, desmontarlo y volverlo a montar como he hecho yo con éste en la foto (en realidad no he puesto todos los versos, sólo los que cabían en el trozo de papel que tenía, pero juro que ha sido al azar aunque no lo parezca). Otra opción sería escribir un texto que partiera del patrón "te quiero/te odio... te lo he dicho con..."

Recordad que hay taller de escritura en la Biblioteca el martes a las 19h. Hasta entonces.

lunes, 19 de octubre de 2009

La solución del asunto Flitcraft II


El personaje de La noche del oráculo se inspira en Flitcraft para escribir una novela. No obstante, así es como concluye la historia de Flitcraft en el capítulo 7 de El halcón maltés:

Todo aquello le pareció estúpido. Puede que lo fuera. En cualquier caso, la cosa acabó bien. La mujer no quería escándalos; y después de la faena que él le había hecho -faena según ella-, no quería saber nada de Flitcraft. Así que se divorciaron discretamente y todo el mundo tan contento. Lo que le ocurrió a Flitcraft fue lo siguiente. Cuando salió a comer pasó por una casa aún en obras. Todavía estaban poniendo los andamios. Uno de los andamios cayó a la calle desde una altura de ocho o diez pisos y se estrelló en la acera. Le cayó bastante cerca; no llegó a tocarle, pero sí arrancó de la acera un pedazo de cemento que fue a darle en la mejilla. Aunque sólo le produjo una raspadura, todavía se le notaba la cicatriz cuando le vi. Al hablarme de ella se la acarició, se la acarició con cariño. Naturalmente, el susto que se llevó fue grande, me dijo; pero la verdad es que sintió más sorpresa que miedo. Me contó que fue como si alguien hubiera levantado la tapa de la vida para mostrarle su mecanismo.
»Flitcraft había sido un buen ciudadano, un buen marido y un buen padre, no porque estuviera animado por un concepto del deber, sino sencillamente porque era un hombre que se desenvolvía más a gusto estando de acuerdo con el ambiente. Le habían educado así. La vida que conocía era algo limpio, bien ordenado, sensato y de responsabilidad. Y ahora, una viga al caer le había demostrado que la vida no es nada de eso. Él, el buen ciudadano, esposo y padre, podía ser quitado de en medio entre su oficina y el restaurante por una viga caída de lo alto. Comprendió que los hombres mueren así, por azar, y que viven sólo mientras el ciego azar los respeta.
»Lo que le conturbó no fue, primordialmente, la injusticia del hecho, pues lo aceptó una vez que se repuso del susto. Lo que le conturbó fue descubrir que al ordenar sensatamente su xistencia se había apartado de la vida en lugar de ajustarse a ella. Me dijo que, tras caminar apenas veinte pasos desde el lugar en donde había caído la viga, comprendió que no disfrutaría nunca más de paz hasta que no se hubiese acostumbrado y ajustado a esa nueva visión de la vida. Para cuando acabó de comer ya había dado con el procedimiento de ajuste. Si una viga al caer accidentalmente podía acabar con su vida, entonces él cambiaría su vida, entregándola al azar, por el sencillo procedimiento de irse a otro lado. Me dijo que quería a su familia como los demás hombres quieren corrientemente a las suyas; pero le constaba que la dejaba en buena posición, y el amor que tenía por los suyos no era de la índole que hace dolorosa la ausencia.
—Se fue a Seattle —continuó Spade— aquella misma tarde, y desde allí a San Francisco. Anduvo vagando por aquella región durante un par de años, hasta que un día regresó al Noroeste, se estableció y se casó en Spokane. Su segunda mujer no se parecía a la primera físicamente, pero las diferencias entre ellas eran menores que sus semejanzas. Ya sabe usted, mujeres las dos, de esas que juegan decentemente al bridge y al golf y que son aficionadas a las nuevas recetas para preparar ensaladas. No lamentaba lo que había hecho. Le parecía razonable. No creo que nunca llegara a darse cuenta de que llevaba la misma clase de vida rutinaria de la que había huido al escapar de Tacoma. Y sin embargo, eso es lo que me gustó de la historia. Se acostumbró primero a la caída de vigas desde lo alto; y no cayeron más vigas; y entonces se acostumbró, se ajustó, a que no cayeran.

miércoles, 14 de octubre de 2009

La solución del asunto Flitcraft I

El texto de El halcón maltés continúa diciendo lo siguiente acerca del asulto Flitcraft tras el plantemiento del caso que os copié el otro día:

—Desapareció —dijo Spade— como desaparece un puño cuando se abre la mano.
Llegaba a este punto su relato cuando sonó el timbre del teléfono.
—¿Diga? —dijo—. ¿Mister Cairo? Habla Spade... ¿Podría usted venir a mi casa, en la Post Street, ahora? Sí, sí, creo que lo es —miró a la muchacha, frunció los labios y añadió rápidamente—: Está aquí miss O'Shaughnessy, que quisiera verle.
Brigid O'Shaughnessy se rebulló en la mecedora, pero no dijo nada.
Dejó Spade el teléfono y dijo:
—Vendrá dentro de unos minutos... Bueno, eso ocurrió en 1922. En 1927 yo estaba trabajando en una de las grandes agencias de detectives de Seattle. Un día se nos presentó mistress Flitcraft y nos dijo que alguien había visto en Spokane a un hombre que se parecía prodigiosamente a su marido. Fui allí. Y, efectivamente, era Flitcraft. Llevaba viviendo en Spokane un par de años bajo el nombre de Charles, nombre de pila, Pierce. Era propietario de un negocio de automóviles y tenía unos ingresos de veinte o veinticinco mil dólares al año, una esposa, un hijo de menos de un año y una buena casa en un buen barrio de las afueras de Spokane. Solía jugar al golf a las cuatro de la tarde durante la temporada.
Spade no había recibido instrucciones acerca de la que debía hacer si encontraba a Flitcraft. Estuvo charlando con él en la habitación del hotel Davenporth. Flitcraft no sentía remordimientos de ninguna clase. Había dejado a su familia en posición desahogada, y su conducta le parecía completamente razonable. Lo único que parecía preocuparle era hacerle comprender a Spade que, efectivamente, se había conducido razonablemente. Nunca había contado a nadie todo aquello, y, por tanto, hasta ahora no había necesitado explicar a ningún interlocutor que su conducta había sido sensata. Y en ese momento estaba procurando hacerlo.
—Bueno, yo le comprendí —dijo Spade a Brigid—, pero su mujer no.

¿Pensáis que termina así o preferís seguir jugando?
Poned lo que sea en los comentarios.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Club de escritura en la Biblioteca de Guadalajara

Ésta foto la he tomado de un paseo por Guadalajara de la revista de la Junta. Aquí es dónde tendremos la primera sesión del año. Exactamente en el primer piso, en la sala multiusos que está justo En el piso de encima del que ha tomado la foto. También puede que alguna vez a lo largo del año nos tengamos que reunir en la sala de al lado, llamada "Relax".
Este año nos reuniremos los martes de 19 a 21 horas. Los días del primer trimestre son el 13 de octubre, el 3 de noviembre y el 1 de diciembre. Nos vemos en la Biblioteca.
El ejercicio de hoy es compartir un paseo por Guadalajara. Desgraciadamente no habrá premios para el más surrealista, el más romántico, el más medieval, el más fashion, el más idiota etc. pero podéis disfrutar escribiéndolos.

sábado, 26 de septiembre de 2009

El asunto Flitcraft

En la novela El halcón maltés, para muchos la madre de la novela negra, Sam Spade le cuenta a Brigid O'Shaughnessy la siguiente historia:

Un hombre llamado Flitcraft salió un día de su oficina de corredor de fincas para ir a comer. Salió y jamás volvió. No acudió a una cita que tenía a las cuatro de la tarde para jugar al golf, a pesar de que fue idea suya concertarla y de que lo hizo solamente media hora antes de salir para comer. Su mujer y sus hijos nunca más le volvieron a ver. El matrimonio parecía feliz. Tenía dos hijos, dos niños varones, uno de cinco años y otro de tres. Flitcraft era dueño de su casa en un buen barrio de las afueras de Tacoma, de un «Packard» nuevo y de los demás lujos que denotan el éxito feliz de una vida en Estados Unidos.
Flitcraft había heredado 70.000 dólares de su padre, y el ejercicio de su profesión de corredor de fincas aumentó aún más su peculio, que ascendía a unos 200.000 dólares en el momento de su desaparición. Sus asuntos estaban en buen orden, aunque existían entre ellos algunos aún pendientes; el hecho de que no hubiera tratado de concluirlos era una clara prueba de que no había preparado su desaparición. Por ejemplo, un negocio que le hubiera supuesto un bonito beneficio iba a concluirse al día siguiente al de su desaparición. Nada indicaba que llevara encima más de cincuenta o sesenta dólares en el momento de esfumarse. Sus costumbres, durante los últimos meses, eran lo suficientemente conocidas como para descartar cualquier sospecha de vicios ocultos o de la existencia de otra mujer en su vida, aunque tanto lo uno como lo otro cabía dentro de lo posible.

¿Qué le ocurrió a Flitcraft?
Éste es el ejercicio de hoy. Vuestra solución en los comentarios.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Cyrano en blanco


El 19 de septiembre nos juntamos los amigos del Cyrano y nos fuimos para la Noche en Blanco donde nos habían invitado a participar. Mirad cómo nos presentaba el programa. Es gracioso lo que cuentan, aunque hicimos lo de siempre, que no es poco: escuchar las peticiones de la gente que tuvo que esperar una buena cola (mirad la foto, imaginad cuando vieron llegar a Gallardón y pensaron que se les colaba, pero al final él no quiso colarse) y escribirles un texto que respondiera más o menos a lo que querían.
En total creo que nos sentamos a escribir 11 y no paramos casi entre 21:30 y 1:00. A ojo debimos escribir casi 150 poemas, cuentos y canciones. En cuanto tengamos lista la antología de la noche os cuento. Por cierto que hemos abierto un correo para el Cyrano: cyrano.guada@gmail.com pero bueno, los que estéis interesados en contactar con el grupo podéis escribir ahí o colgar un mensaje en el blog.

domingo, 13 de septiembre de 2009

César Vallejo por Picasso y otros recuerdos


Hace ya dos años que murió mi amiga Carmen y me sigo acordando de ella con mucha frecuencia, aún no he borrado su teléfono de mi móvil y a veces su recuerdo me lleva a este poema:

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!


César Vallejo, 1918


El ejercicio de hoy consiste en seguir viviendo y conservar la ilusión y relatar este proceso en los comentarios.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Mapa de los sonidos de Tokio

Cosas que sé de esta película:

Es de Coixet con la que me identifiqué en Cosas que nunca te dije y con la que me emocioné en La vida secreta de las palabras.

El otro día leí lo del plagio de la imagen del cartel (ver imagen tomada de blog de Xatakafoto).

Una amiga me contó que la había visto y que le había parecido rara.

Otra amiga de ella le dijo, después de verla, que como otra vez no le advirtiera de lo que se iba a encontrar al ir a ver una cosa así, perderían la amistad.

Por lo tanto, no sé si me apetece ver la película y participar en este concurso de la web de Público en la que los participantes buscan un final alternativo y el mejor tendrá premio...

sábado, 5 de septiembre de 2009

Las reglas de George Orwell

En su estupenda reseña del último libro publicado en España de George Orwell, Guillermo Altares nos recuerda los consejos iniciales que da The Economist en su libro de estilo:

"La claridad en la escritura refleja la claridad en el pensamiento. Piensa lo que quieras decir y entonces dilo tan simple como sea posible. Y siempre ten en mente las seis reglas elementales de George Orwell (Politics and the english languaje): 1. Nunca uses una metáfora u otro juego de lenguaje que hayas visto impreso. 2. Nunca uses una palabra larga si puedes utilizar una corta. 3. Si puedes cortar una palabra, córtala. 4. Nunca utilices el pasivo si puedes utilizar el estilo directo. 5. Nunca utilices una palabra extranjera, un término científico o extranjero si puedes emplear un término actual. 6. Rompe estas reglas cuando sea necesario".

Además, Altares añade algo más, imprescindible en todo libro de estilo, con palabras del propio Orwell que se pueden leer al final de su Homenaje a Cataluña: "Tenga cuidado con mi partidismo, con mis detalles erróneos y con la inevitable distorsión que nace del hecho de haber presenciado los acontecimientos sólo desde un lado".

¿Alguien se atreve a escribir su libro de estilo?, ¿o su cuadernillo? ¿o aunque sea su octavilla de estilo?
Como siempre las respuestas en los comentarios.
Buen regreso a la realidad.

sábado, 29 de agosto de 2009

Me encantan los regalos

Cuando colgué la portada del libro de Marcos Ana, no tenía el libro y el otro día me lo regalaron. Casi lo he terminado y merece mucho la pena. Os rescato dos momentos:
Maria Teresa León le hizo llegar a Marcos Ana un jersey tejido por ella misma. Paco Rabal de gira por Argentina hizo de correo y el paquete llegó al poeta encarcelado con la petición de que contase algo de su vida. En un papel de fumar pudo enviar desde el siguiente texto:

Mi vida,
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio.
Y un trocito de cielo
por donde a veces pasan
una nuba perdida
y algún pájaro huyendo de sus alas.


Ya fuera de la cárcel, en una visita a Cuba, un amigo peruano le invitó a recoger una conchitas que según le habían dicho tenían poder afrodisiaco. Era preciso ir muy temprano, como a las seis de la mañana para poder recogerlas. Ante esta propuesta Marcos Ana dice que respondió algo así:
-Mira, a las seis de la madrugada es a la hora que fusilaban a la gente en España y a mí, de momento, me resulta afrodisiaca hasta el agua mineral.

El ejercicio de hoy es el mismo del otro día, pero por favor, que nadie se ponga a arengar al prójimo. Y si algún osado/a es capaz de contrar su vida en dos palabras, también se admite.

lunes, 17 de agosto de 2009

Trabajo de campo

Claude Lévi-Strauss comienza su obra Tristes trópicos con las siguientes palabras:

Odio los viajes y los exploradores. Y he aquí que me dispongo a relatar mis expediciones. Pero, ¡cuánto tiempo para decidirme!... Hace quince años que dejé el Brasil por última vez, y desde entonces muchas veces me propuse comenzar este libro; una especie de vergüenza y aversión siempre me lo impedía. Y bien, ¿hay que narrar minuciosamente tantos detalles insípidos, tantos acontecimientos insignificantes? La aventura no cabe en la profesión del etnógrafo; no es más que una carga; entorpece el trabajo eficaz con el peso de las semanas o de los meses perdidos en el camino; horas ociosas mientras el informante se escabulle; hambre, fatiga y hasta enfermedad; y siempre, esas mil tareas ingratas que van consumiendo los días inútilmente y reducen la peligrosa vida en el corazón de la selva virgen a una imitación del servicio militar...
No confiere ningún galardón el que se necesiten tantos esfuerzos y vanos dispendios para alcanzar el objeto de nuestros estudios, sino que ello constituye, más bien, el aspecto negativo de nuestro oficio. Las verdades que tan lejos vamos a buscar sólo tienen valor cuando se las despoja de esta ganga. Ciertamente, se pueden consagrar seis meses de viaje, de privaciones y de insoportable hastío para recoger un mito inédito, una nueva regla de matrimonio, una lista completa de nombres ciánicos, tarea que insumirá solamente algunos días, y, a veces, algunas horas. Pero este desecho de la memoria: «A las 5 y 30 entramos en la rada de Recife mientras gritaban las gaviotas y una flotilla de vendedores de frutas exóticas se apretujaba contra el casco». Un recuerdo tan insignificante, ¿merece ser fijado en el papel?

Pues no sé qué responder. A él desde luego no le fue tan mal fijándolo. De hecho ya tiene los 100 años cumplidos...
La propuesta de hoy es que nos contéis cuánto odiais los viajes y los exploradores haciendo de antropólogos en vuestros destinos veraniegos. Respuestas en los comentarios.

lunes, 10 de agosto de 2009

A veces


Jose Agustín Goytisolo nos dejó un montón de poemas que dan letra y también música a muchos rincones de nuestra vida. Hoy os traigo uno no muy conocido y que nadie ha cantado que yo sepa. Se titula "A veces":

A veces

alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

A veces
encuentras en las páginas de un libro una vieja foto de la persona que amas y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros por hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.

A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu marido.

A veces
explican por la radio una historia ridícula y recuerdas a un hombre que en vida fue tu amigo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y en tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.

A veces
esperando en un bar a que ella vuelva escribes un poema en una servilleta de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero o al cura o a Dios si es que existiera
miras a quien te mira y quisieras tener el poder necesario para ordenar que en ese mismo instante se detuvieran todos los relojes del mundo.

A veces
sólo a veces gran amor.


El ejercicio de hoy es muy muy sencillo. Consiste en escribir frases que empiecen con esta expresión "A veces...." y completarlas. Suerte. Os puedo garantizar que con este ejercicio, a veces, salen grandes cosas.

sábado, 1 de agosto de 2009

Decidme cómo es un árbol

El ejercicio de hoy consiste en lo siguiente: primero imaginad lo que le pasó a Marcos Ana. Resulta que en 1936, con 16 años, se fue al frente de la recién iniciada "guerra civil". Participó intensamente en la contienda con la República, fue detenido en varias ocasiones, se fugó, finalmente fue torturado y condenado a dos penas de muerte; durante años vivió dudando si se enfrentaría con honor al pelotón de fusilamiento y por fin fue liberado con 41 años por una ley que se inventó Franco cediendo a la presión exterior personificada en la recién nacida Amnistía Internacional.

Si con esto os basta, escribid la historia de este hombre que sale a la calle "virgen y martir" después de 23 años encarcelado. Si no se os ocurre por dónde empezar, podéis ver este vídeo.

domingo, 26 de julio de 2009

1 de agosto en Valdesaz


Ver mapa más grande

Los que estéis el primero de agosto en Guadalajara y alrededores (incluida Madrid) tenéis la oportunidad de pasar la tarde en Valdesaz con esta buena excusa:

BASES DEL II CERTAMEN DE
ESCRITURA RÁPIDA
“AYUNTAMIENTO DE VALDESAZ”

Con motivo de sus jornadas culturales, el municipio de Valdesaz (Guadalajara) convoca su segundo certamen literario de escritura rápida, bajo el patrocino de las asociaciones culturales.
¿Cómo llegar a Valdesaz? Puesto que se trata de un certamen literario presencial, proporcionamos la forma para llegar a Valdesaz desde cualquier punto. Hay que situarse en la carretera A-2 hasta la salida 73, aquí tomar dirección Brihuega, y a unos 7 Km se encuentra el desvío a Valdesaz.
Para más información dirigirse al teléfono: 91 698 33 51 o a la siguiente dirección electrónica: purasimona@terra.es


BASES:

1. El certamen se desarrollará en la tarde del sábado día 1 de Agosto de 2009 en el Ayuntamiento de Valdesaz. Tendrá una duración de dos horas y media: desde las 18:00h hasta las 20:30h.
2. La inscripción de los participantes se realizará en dicho Ayuntamiento a partir de las 16:30h del mencionado día 1 de Agosto hasta cinco minutos antes de que dé comienzo el Certamen.
3. Podrán presentarse todas las personas mayores de dieciocho años, siempre que todos los trabajos se escriban en castellano.
4. El concurso consistirá en escribir un relato con una extensión máxima de dos folios y mínima de uno, escritos a mano en hojas que la organización proporcionará debidamente selladas. Todos los trabajos comenzarán con una misma frase que se dará a conocer justo antes de empezar el Certamen (dicho procedimiento garantiza que ninguno de los escritores lleve previsto un posible trabajo de antemano). Como se menciona más arriba, los participantes dispondrán de un plazo de dos horas y media para escribir y entregar los trabajos, después de dicho plazo no se admitirá la entrega de ningún relato. Del mismo modo, la organización no recogerá ningún trabajo que no se atenga a los requisitos señalados.
5. Las asociaciones culturales que organizan este evento, designarán la composición de un Jurado que estará compuesto por personas relacionadas con el mundo literario, sus nombres se darán a conocer al inicio del Certamen.
6. Se establece un premio de 400 €, que podría dividirse ex-aequo ente dos escritores si la calidad de los relatos así lo requiriesen. o, por otra parte, quedar desierto si el Jurado considera que ninguno de los trabajos alcanza un nivel mínimo de calidad.
Y un premio local de 100€, en el caso de que el ganador o ganadores del premio de 400€ no fuera local. El fallo del Jurado será inapelable.
7. El relato o relatos ganadores se publicarán en el Blog del Ayuntamiento de Valdesaz. En ningún caso se comprometen los derechos de autor, aunque sí la mención, en posibles publicaciones, de haber sido ganador de dicho premio.
8. La entrega de premios tendrá lugar el sábado 8 de Agosto de 2009, a las 21 horas, en Acto celebrado en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Valdesaz.
9. La participación en el Certamen implica la aceptación de todas sus bases. Cualquier imprevisto será resuelto por el Jurado una vez constituido.



lunes, 20 de julio de 2009

Curriculum

Se me ocurrió presentarme a una oposición y ahora me piden lo que se llaman "méritos" donde hay que aportar documentación de actividades de las que no me siento especialmente orgulloso y que en general no percibo como méritos. La sensación es la misma que cuando haces el curriculum que acaba siendo una caricatura de lo que tú eres, con mucho maquillaje, demasiadas elipsis y en la que invariablemente falta todo lo importante.
Hoy os adjunto Un poema de Wislawa Szymborska que se titula:

ESCRIBIENDO EL CURRÍCULUM

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia
y adjuntar el currículum.

Sea cual sea el tiempo de una vida
el currículum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quiénes te conocen, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número de calzado no hacia dónde va
quien se supone que eres.
Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.


[De Hombres en el puente (1986), en Paisaje con grano de arena, Editorial Lumen. Trad. de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski]


El ejercicio de hoy consiste en escribir un curriculum en el que sí se digan cosas importantes.

lunes, 13 de julio de 2009

Reseñas literarias

Hace unos años la FNAC y Le Monde hicieron una encuesta a seis mil franceses que escogieron los 50 libros del siglo XX (según ellos). Beigbeder tomó la lista y la fue repasando de pe a pa, para mi gusto con bastante gracia. Aquí os copio un fragmento del último cápitulo, dedicado a la obra más votada:

EL EXTRANJERO
de Albert Camus

El número 1 de esta clasificación de 50 libros del siglo, elegido por los votos de 6.000 franceses, no soy yo, pero me importa un bledo, ni siquiera me siento ofendido, ya formaré parte del Primer inventario del siglo XXI, ¿verdad? ¿Ah, no? ¿Tampoco?
Hay que subrayar que nuestro gran triunfador tranquilizará a los vagos; una novela muy corta (124 páginas, letra grande). No es necesario deslomarse, pues; se puede escribir una obra maestra sin tener que emborronar miles de páginas como Proust. Obra maestra que podemos leer en media hora de cronómetro. Otra buena noticia: el número 1 de nuestra lista es una primera novela. Se trata, por consiguiente de una primera primera novela. Y, por último, malas noticias para los xenófobos: la novela preferida de los franceses se llama El extranjero.
Cuenta la historia de Mersault, un individuo desplazado al que todo le resbala: su madre muere- le resbala; mata a un árabe en una playa argelina -le da lo mismo-; es condenado a muerte -ni siquiera se defiende-. Las famosas primeras frases del libro ya lo dicen todo: "Hoy, mamá ha muerto. O tal vez ayer, no sé" ¡El tío ni siquiera sabe el día que murió su madre! Hay algo de lo que nunca nos damos cuenta: todos lo grandes perdedores, los asesinos perdidos, los antihéroes que están de vuelta de todo de la literatura contemporánea son herederos de Mersault. Son Sísifos felices, rebeldes que no se dejan engañar fácilmente, nihilistas optimistas, inocentes hastiados: en resumen, paradojas ambulantes que siguen respirando pese a la inutilidad de todo.
Y es que, para Albert Camus (1913-1960), la vida es absurda. ¿Por qué todo esto? ¿Para qué? ¿Por qué esta crónica inútil? ¿No tenéis nada mejor que hacer que leer este libro? Todo es vanidad en este bajo mundo (Camus es el Eclesiastés según un pied-noir). Esta taciturna lucidez no le impidió a Camus aceptar el Premio Nobel de Literatura en 1957 (a los cuarenta y cuatro años, lo que le convertía en el laureado más joven después de Kipling). ¿Por qué? Porque resumió su existencialismo en un lema muy sencillo: "Cuanto menos sentido tiene la vida, más vale la pena vivirla."
...

El ejercicio de hoy
consiste en hacer una reseña acerca de un libro que nos recomendéis o que no nos recomendéis para este verano.

domingo, 5 de julio de 2009

Historias del Tetris



Recuerdo aquella primera vez que vi el juego del Tetris en una sala de máquinas recreativas con su Catedral de San Basilio en la pantalla de presentación. Era algo hipnótico, y no era por la música, sino por aquella fiebre de apilar cosas que no se acercaban a ninguna realidad conocida pero que podía llegar a obsesionar hasta invadir los sueños.

De aquello han pasado más de 20 años porque el Tetris ha cumplido 25 hace un mes. Su rocambolesca historia es reflejo de que se trata de una idea tan buena que, independientemente de las dificultades que encontró, salió a flote.

Por otro lado, el juego es tan simple que cuenta la leyenda que su inventor Alexéi Pázhitnov lo programó en una tarde.

Es algo fascinante que las ideas más brillantes sean a veces las más sencillas.


Mientras Pázhitnov sigue programando juegos de tipo rompecabezas, el ejercicio de hoy consiste en escribir el guión de un juego de ordenador que pueda tener el éxito del Tetris o parodiar el guíon de un juego de ordenador; y bueno, si tenéis el día sensible podéis hablar de vuestras historias del Tetris.

sábado, 27 de junio de 2009

Crónica de una muerte anunciada: la vida y el fallecimiento de Mickael Jackson

A nadie nos ha sorprendido que muera Jackson. En realidad, el Jackson que todos conocíamos lleva muerto muchos años. En un momento de nostalgia he buscado el vídeo de Thriller en youtube y me he acordado de su estreno mundial en el telediario, cuando sólo había dos canales, y la expectación que generó en mí y en mis compañeros del colegio. Entonces era un ídolo porque todos queríamos imitarle, pero era muy difícil. Lo de los últimos tiempos también era muy difícil de imitar, pero ya nadie quería ser como él.
Al principio de Thriller aparece un texto que no recordaba que estuviera allí y que dice: "Debido a mis profundas convicciones personales, deseo recalcar que este vídeo de ningún modo supone que yo crea en las ciencias ocultas". Me ha dejado pasmado, porque este chico-hombre tenía convicciones, era una persona; algo que todos llevabamos décadas dando por imposible.
Y ahora además están las extrañas circunstancias de su muerte que, aunque queden aclaradas, van a alimentar todo tipo de programas de cotilleos y de ciencias ocultas. No tardaremos mucho en ver (quien lo vea) en Cuarto Milenio el extraño caso de Pepito Pérez que se tomó un café con el auténtico Mickael Jackson en una cafetería de Los Angeles y sólo se dio cuenta de quién era cuando lo vio caminar y dio uno de sus pasos de baile.
El ejercicio de hoy consiste en escribir una crónica que tenga que ver con vida y la muerte de Mickael Jackson. Vale desvelar las oscuras circunstancias de su muerte en las que al parecer hay un médico que ha desaparecido después de ponerle una inyección de Dolantina, vale hablar de cualquier fragmento de su vida que os interese, real o inventado; o incluso hacerle un retrato de palabras ya sea de forma figurada o literal.

jueves, 18 de junio de 2009

Hoy a la venta lo último de Stieg Larsson

El hombre que empezó a escribir una novela porque se aburría y que terminó de entregar su trilogía justo antes de que se parara su corazón se empeña en ser noticia. Hoy se pone a la venta en España el último libro y somos muchos los que tenemos ganas de leerlo.
Yo me incorporé tarde a la horda de seguidores de Millenium. Creo que el año pasado escuché un comentario apasionado en la radio que recomendaba su lectura y se me quedó grabada la historia del hombre mayor que recibía flores enmarcadas en su cumpleaños de un remitente desconocido. Pero como me ocurre con tantas cosas, pasaron los días demasiado rápido y me olvidé. No me volví a acordar de las flores hasta que una amiga me dejó el libro en Semana Santa y lo empecé. Al principio lo fui leyendo al tran tran, pero llegué una medianoche al desenlace, las últimas doscientas páginas, y no pude dormir hasta que me las terminé y un poquito después. El segundo libro me lo pasaron hace poco y en casa casi nos peleamos por él. Justo lo hemos terminado hace un mes y hoy nos lo compraremos.
Ha sido como volver a la juventud y leer una historia apasionante e intensa sin tener que tomar notas, sólo por el placer de la lectura.
Y el ejercicio de hoy podría ser:
  1. Ir a una librería (o no) y describir lo que ocurre hoy con el nuevo libro que se pone a la venta con una tirada nada menos que de 575.000 ejemplares (75.000 en catalán).
  2. Inventar el argumento de esta entrega antes de abrirla (para los que han leído las otras dos).
  3. Inventar una historia con este título (para los que no las han leído): "La reina en el palacio de las corrientes de aire".
Elegid y manos a la obra

viernes, 12 de junio de 2009

Prohibamos

Otros lo hacen, por qué nosotros no. Juguemos a prohibir.
Chavez, el presidente o lo que sea de Venezuela ha decidido prohibir CocaCola Zero porque ha llegado a la conclusión de que es peligrosa para la salud. Vaya tontería, no hace falta ser lo que sea él para llegar a esa conclusión. Todo el mundo sabe que la CocaCola es peligrosa para la salud, y los coches, y trabajar las horas que trabaja la mayoría de la gente, pero no por eso vamos a dejar nuestros hábitos. ¿O sí?

Bueno, antes de que lo olvide todavía más y os avise después del día que es (perdonadme), la última quedada presencial del taller de escritura es mañana en el sitio de costumbre a la hora de costumbre (Biblioteca a las 11). Hay que traer al menos 10 ejemplares de un escrito vuestro. Valen octavillas, pero hay que traer para todos. Para que os inspiréis os pongo lo que trajo la gente al final de uno de los talleres. Como veis, quedan muy bien los dípticos, los trípticos y las pajaritas de papel llenas de letras también son bien recibidas. Nos vemos mañana. Otro aviso: empieza el maratón de los cuentos de Guadalajara esta tarde. Si podéis acercaros, merece la pena. Allí estaremos también la tarde del viernes y del sábado con el Cyrano.

Volviendo al ejercicio de hoy, Prohibamos. Prohibamos lo que nos dé la gana por el motivo que nos parezca.

sábado, 6 de junio de 2009

Menos de una semana para el maratón


Queda menos de una semana para el Maratón de los cuentos de Guadalajara
Todavía estamos a tiempo de preparar nuestro cuento, reservar hora desde el viernes 12 a las cinco de la tarde al domingo a las tres de la tarde, y contarlo. Si sois de los que no os gustan las cosas demasiado planificadas, podéis quedaros de madrugada -la cadena humana de contar cuentos no se detiene en casi 48 horas- y contar vuestro cuento o vuestros cuentos en las horas de menos público y más complicidad, las más entrañables.
Estáis todos invitados a visitar la desconocida Guadalajara el próximo fin de semana.

El ejercicio de hoy, como os he dicho, es escribir un cuento breve que se pueda contar y que tenga que ver, aunque sea de manera tangencial, con el tema del maratón de este año: el sonido de la memoria.

sábado, 30 de mayo de 2009

La diferencia


Hay personas que piensan que para hacer un cómic hay que ser un buen dibujante. Esto ayuda, pero no es imprescindible. Si no mirad este cómic (pinchad para ampliarlo) en el que se explica la diferencia entre las personas normales que no suelen hacer cómics y los científicos que siempre se están comiendo la cabeza y no sé si hacen cómics o no. Si queréis más ejemplos podéis acudir a la página donde lo encontré.

El ejercicio de hoy es atreverse a dibujar un pequeñó cómic y mandarlo a este correo:
joseanperez84@hotmail.com Colgaré lo que me mandéis.

sábado, 23 de mayo de 2009

Leyendas urbanas

Según la Wikipedia:

Las leyendas urbanas son relatos pertenecientes al folclore contemporáneo que, pese a contener elementos sobrenaturales o inverosímiles, se presentan como crónica de hechos reales sucedidos en la actualidad. Algunos parten de hechos reales, pero éstos son exagerados, distorsionados o mezclados con datos ficticios. Circulan a través del boca a boca, correo electrónico o medios de comunicación como prensa, radio, televisión o Internet. Suelen tener como trasfondo una "moraleja".

Una misma leyenda urbana puede llegar a tener infinidad de versiones, situadas generalmente en el entorno de aquellos que las narran y reciben. Por su adecuación a la sociedad industrial y al mundo moderno reciben el calificativo de "urbanas", que las opone a aquellas leyendas que, habiendo sido objeto de creencia en el pasado, han perdido su vigencia y se identifican con épocas pasadas. A menudo, el narrador presenta a los protagonistas de una leyenda urbana como conocidos o parientes de alguna persona cercana (por lo que se las conoce también como "historias de un amigo de un amigo").

A todos os habrán contado fascinantes historias como éstas extraídas de la obra Leyendas urbanas en España de Ortí y Sampere:

Un chico visita con sus padres Nueva York. Mientras viajan en el autobús, el hijo entabla conversación con una joven. Como tienen que bajar, ella le invita a mantener un encuentro más pausado esa misma noche. Él accede de buen grado y quedan en verse a las ocho. Un tiempo después, aparece aturdido en una bañera llena de hielo de un hotel. No recuerda nada. Tanto es así que con mucha dificultad alcanza el teléfono y llama a sus padres. No sabe dónde está. Al otro lado del hilo, sus padres le dicen: «¿Qué ves por la ventana?». Y él comienza a dar pistas: «Hay un edificio con un cartel luminoso, una parada de taxis, etc.». Al final, lo encuentran y descubren que le han robado un riñón.

Una chica iba con su novio y decidió pararse en la calle Pelayo a comprarse unos sostenes. El novio le dijo que la esperaba en la calle, porque no estaba bien visto que un hombre entrara en un negocio de estas características. El pobre chico esperó y esperó y la chica no salía. Finalmente entró y no estaba. Al parecer, la secuestraron en el probador -que comunicaba con el edificio de La Vanguardia- y se la llevaron para trata de blancas. No se la vio más.

Muchos ciudadanos de Nueva York, al regresar de sus vacaciones en Florida, se traen a casa como recuerdo un pequeño caimán. Estos saurios de vivero chapotean con ternura en agua de grifo con sabor a cloro en el piso 54 de cualquier edificio. Pero sucede una cosa terrible: que el amor a los cocodrilos tampoco es eterno.

(Éste último texto aparece en Fiesta en Nueva York de Manuel Vicent)

El ejercicio de hoy consiste en inventar tu propia leyenda urbana y hacerla circular o en contarnos tu relación con estas historias que llegan un buen día y que tantas veces nos han hecho dudar cuando no morder el anzuelo hasta el sedal.

lunes, 18 de mayo de 2009

Benedetti ya no está

No me gustán las necrológicas y menos aún si pasa como pasó la semana pasada con Antonio Vega, pero es que se ha muerto Benedetti.

Sólo os voy a colgar un poema que forma parte de mí vida desde la primera vez que lo escuché. Entonces no sabía que lo había escrito Benedetti, pero no tardé en enterarme y después me leí todos los libros suyos que encontré. Reconozco que me marcó todo aquello que aprendí con él y que en cierta medida me ha ayudado a llegar hasta aquí. El poema es éste:

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.


El ejercicio de hoy es escribir un poema que empiece diciendo "No te salves..." o escribir un recuerdo como el que acabo de escribir en el que aparezca Benedetti. Vuestras respuestas, como siempre, en los comentarios.

sábado, 16 de mayo de 2009

Al que se coma mi queso, que sepa que lo chupo


Este ejercicio se basa en este libro que me regaló mi amigo Benja porque él no lo iba a poder acarrear en su siguiente mudanza. Es un libro editado en el Reino Unido que recoge notas escritas en pisos compartidos como parte de la deficiente y áspera comunicación que existe entre los que cohabitan en ellos.

El prólogo del libro comienza así: "La mayoría de nosotros, en algún momento de nuestra vida compartiremos piso con alguien que no conocemos tanto como creemos -quizá de estudiantes, al irnos de casa por primera vez, o puede que al terminar una larga relación. Es un hecho de la vida moderna, casi un rito de paso. Si has compartido piso con desconocidos o con amigos reconocerás este patrón: personas que tú crees que son perfectamete normales puede resultar que están completamente perturbadas. Costumbres extrañas, idiosincrasias y obsesiones que empiezan a surgir, como etiquetar la comida o pasar todo por lejía. Y entonces las notas empiezan a aparecer."

El ejercicio es escribir notas a nuestros compañeros de piso, reales o imaginarios. Aquí os pongo algunos ejemplos:
-Al que se coma mi queso, que sepa que lo chupo. Ja Ja
-Alguien se ha comido mi pasta. Tengo hambre...
-Tú sabes que yo sé que tú sabes que yo sé que tú lo cogiste... Así que devuélvemelo
-Tu mamá no vive aquí.
-¿Por qué está húmeda mi cama?
-Gracias por prepararme café esta mañana. Estoy tan cansado que no puedo ni hablar.
-Dejando fotocopias de la Biblia por toda la cocina y pegadas en el frigorífico no vas a cambiar mi forma de pensar. ¿Podrías dejar de hacerlo, porque ya te he dicho con anterioridad que estoy bastante feliz sin dios en mi vida?!
-Me encanta quedarme aquí... Adóptame

lunes, 11 de mayo de 2009

Cyrano 2009

Se acerca otra edición del Maratón de los Cuentos de Guadalajara y otra vez, como en los últimos 12 años volverá a estar Cyrano.

Cyrano somos un grupo de amigos y conocidos (la mayoría nos hemos conocido por hacer esta actividad los últimos 12 años) que todos los Maratones nos reunimos para montar nuestro "Taller Cyrano". Nuestra pretensión es servir de instrumento a las personas que desean escribir un cuento o un poema y no quieren o no se atreven hacerlo ellas mismas. El proceso es sencillo: la persona se acerca nos cuenta a uno de nosotros qué quiere y cómo lo quiere. Cada "Cyrano" se encarga de un cliente y le hace las preguntas que le parecen oportunas para cumplir mejor con el encargo. El cliente contesta o cuenta lo que quiere y el Cyrano le prepara su texto. Cuando está terminado, si al cliente le gusta paga un Euro y se lo lleva. Si no le gusta, pues nada.

En otras ocasiones dentro de la carta del Cyrano se podía solicitar un soneto por el módico precio de 3€, abrazos por 1€ (sólo cobrábamos los de Javier que esos sí que son abrazos de oso) e incluso canciones hechas en el momento que el cliente se podía llevar a casa grabadas en una cassette (esto sólo lo sabe hacer Benja).

Si queréis ver alguna imagen de la edición de 2008 pinchad aquí

Este año, la organización del Maratón está preparando un libro de todo lo que es el Maratón y una página web y nos han pedido una antología de todos estos años y unos textos que expliquen o cuenten lo que es el Cyrano. Y éste es el ejercicio de hoy: escribir un texto de cualquier estilo en el que salga el Cyrano. Por supuesto que quien quiera puede empezar con aquello de "El Cyrano para mí es..." y de hecho sería bueno y bienvenido que contáseis vuestra experiencia cyránica sin inventar una historia que no tenga mucho que ver, pero el otro día se dieron varias ideas para empezar y os las copio:

"Receta de Cyrano para hacer un poema por encargo: se toma un cliente crudo..."
"Hoy que recojo mi premio Nobel recuerdo aquellas tardes en el Maratón de los Cuentos de Guadalajara..."
"Se acercó a la mesa de Cyrano y me pidió un poema para olvidar..."

Los que no conozcáis en persona el Cyrano, estáis invitados este año al Maratón y al Cyrano que abriremos la tarde-noche del 12 y 13 de Junio en Guadalajara, España. Y vosotros sí que tenéis licencia para inventaros el texto que queráis.

Buena suerte y nos vemos en la siguiente reunión del taller que será el sábado 16 en la Biblioteca de Guadalajara (Sala Descanso) a las 11 de la mañana. La última reunión del curso será el 13 de junio coincidiendo con el Maratón.