jueves, 25 de diciembre de 2008

Creía que mi padre era Dios




















En 1999, Paul Auster convocó a través de la radio a que todo aquel que quisiera enviase un relato. En la introducción del libro que resultó, y cuya portada se puede ver arriba, dice esto acerca de las condiciones: "...Los relatos tenían que ser verídicos y breves, pero no habría restricciones en cuanto a tema ni a estilo. Lo que más me interesaba, dije, era que las historias rompieran nuestros esquemas, que fueran anécdotas que revelasen las fuerzas desconocidas y misteriosas que intervienen en nuestras vidas, en nuestras historias familiares, en nuestros cuerpos y mentes, en nuestras almas. En otras palabras, historias reales que bien pudieran ser una ficción..."

Y éste es el ejercicio de hoy: escribir un relato según esta convocatoria.

Os tengo que decir que el libro que terminó publicándose con estos relatos que pidió Paul Auster es una delicia y que se puede abrir por cualquier lado y es como si no se acabara nunca. Como ejemplo os contaré el por qué del título. Creía que mi padre era Dios es a su vez el título de uno de los relatos en que un niño pequeño que juega en el jardín de su casa sufre a un vecino maleducado que no le devuelve los balones cuando se escapan a su lado de la valla. No conformándose con éso, el vecino llama ladrón al niño por comerse las peras que se descuelgan en el lado del jardín del niño. Todo esto genera tensiones entre los padres del niño y el amargado vecino y al niño le hace sentir la crudeza de la realidad. Un día el vecino se puso tan desagradable, que el padre del niño no se pudo aguantar y le dijo gritando también: "sabe lo que le digo, que se muera" y el energúmeno se murió en ese mismo instante.

El libro lo abre un relato que se titula LA GALLINA. Os lo copio entero porque es muy breve:

Una mañana temprano de domingo iba bajando por la calle Stanton cuando vi, a pocos metros delante de mí, una gallina. Yo caminaba más deprisa, así que pronto le di alcance. A la altura de la Avenida Dieciocho, estaba casi encima de ella. En la Dieciocho, la gallina giró en dirección sur. Al llegar a la cuarta casa se metió por el camino de entrada, subió los escalones del porche dando saltitos y picoteó con decisión sobre la puerta metálica. Momentos después, la puerta se abrió y la gallina entró.

LINDA ELEGANT, Portland, Oregon

Los relatos del libro son en general más extensos, de 2 ó 3 caras, pero podéis hacerlos como queráis.

Feliz año

sábado, 20 de diciembre de 2008

Una historia de la lectura

En el precioso libro de Alberto Manguel Una historia de la lectura, él mismo cuenta la historia de cómo supo que había aprendido a leer:

A los cuatro años descubrí que podía leer. Ya había visto innumerables veces letras que sabía (porque me lo habían explicado) que eran nombres de las ilustraciones bajo las que estaban colocadas. Me daba cuenta de que el niño (boy, en inglés), dibujado con vigorosos trazos negros y vestido con pantalones cortos de color rojo y con una pelota verde bajo el brazo (la misma tela roja y verde de la que estaban recortadas todas las otras imágenes del libro, perros y gatos y árboles y madres altas y esbeltas) también era, de alguna manera, las negras formas severas situadas debajo, como si hubieran descuartizado su cuerpo para crear tres figuras muy nítidas: un brazo y el torso, b; la cabeza cortada y perfectamente redonda o; las piernas caídas, y. Dibujé ojos en la cara redonda y una sonrisa, y también llené el círculo vacío del torso. Pero había más: yo sabía que esas formas no sólo eran un reflejo del niño, sino que también podían contarme con precisión lo que él estaba haciendo, con los brazos extendidos y las piernas separadas. El niño corre, decían las formas. No estaba saltando, como yo podría haber pensado, ni fingiendo haber quedado congelado de pronto, ni jugando a un juego cuyas reglas y finalidad me eran desconocidas. El niño corre.

Pero aquellas percepciones eran simples actos de magia que perdían parte de su interés porque otra persona los había ejecutado para mí. Otro lector –mi niñera, probablemente– me había explicado esas formas y entonces, cada vez que el libro se abría y me mostraba la imagen de aquel exuberante muchacho, yo sabía cuál era el significado de las formas que había debajo. Era, desde luego, algo placentero, pero con el paso del tiempo dejó de interesarme. Faltaba la sorpresa.

Hasta que un día desde la ventanilla de un coche (ya he olvidado el destino de aquel viaje) vi un cartel a un costado del camino. La visión no pudo haber durado mucho tiempo; tal vez el automóvil se detuvo por un instante, quizá sólo redujo la velocidad lo suficiente para que yo viera, grandes e imponentes, formas similares a las de mi libro, pero formas que no había visto nunca antes. Sin embargo, supe de inmediato lo que eran; las oí dentro de mi cabeza; se metamorfosearon, dejaron de ser líneas negras y espacios blancos para convertirse en una realidad sólida, sonora, cargada de significado. Todo eso lo había hecho yo por mi cuenta. Nadie había realizado para mí ese truco de magia. Las formas y yo estábamos solos, revelándonos mutuamente en un diálogo silencioso y respetuoso. Haber podido transformar unas simples líneas en una realidad viva me había hecho omnipotente. Ya sabía leer.

El ejercicio de esta semana es escribir cada uno nuestra propia historia de la lectura o más bien nuestro pequeño y personal capítulo.


(Con respecto a las sesiones presenciales de este Club de Escritura en la Biblioteca de Guadajalara, las del próximo trimestre serán los sábados 17 de enero, 14 de febrero y 14 de marzo)

domingo, 14 de diciembre de 2008

La receta de la felicidad



Escuchad la receta de la felicidad que aparece en este vídeo de Redes, el programa de Punset (desde el minuto 1:08 al 4:30 -justo antes del vídeo dice Punset: "...la ciencia nos está diciendo que no vale la pena aparcar para después de la muerte la búsqueda de la felicidad...").

Este ejercicio nos lo propuso Carlos ayer en el taller y su enunciado es más o menos éste: vista esta receta perfecta sobre la felicidad, ¿dónde falla?

Animaos y dejad vuestra solución al ejercicio en los comentarios.

Y muchas gracias a Carlos y a todos los del taller. Es un placer trabajar con vosotros.

martes, 9 de diciembre de 2008

Ferdinand Personne

En realidad se llamaba Fernando Pessoa (de este enlace de Wikipedia os recomendaría la nota autobiográfica del propio autor que aparece al final) y ya ha pasado por aquí en septiembre diciendo algo muy agudo en relación con los viajes y con esa manía que todos tenemos de ausentarnos y pisar tierras extrañas.

De sus heterónimos hoy nos quedamos con Ferdinand Personne, uno que no utilizó y que le puso su único amor y su no-novia, Ophélia Queiroz.

“Personne” en francés es “persona”, como “Pessoa” en portugués. Pero “personne” también es "nadie".

Pessoa escribió este texto, seguramente pensando en su Ophélia y en lo que le había escrito y en lo que no:

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículos).


El ejercicio de hoy consiste en escribir algo tan ridículo como lo que acabáis de leer. Si no se os ocurre nada, empezad así: "todos los x son ridículos, no serían x si no fuesen ridículos" ¿verdad que parece fácil?

El taller de la Biblioteca de Guadalajara será, como dijimos, el próximo sábado 13 a las 11.

sábado, 22 de noviembre de 2008

Crisis

El tema de la crisis me interesa mucho. Me parece alucinante que unos tipos jueguen con el dinero de todos, se forren hasta lo obsceno y encima vayan de modelo a seguir. Me hace perder la confianza en el género humano que la salida de la crisis sea que el estado (todos) tengamos que tapar los agujeros sin que nada cambie demasiado para que los mismos tiburones de cuello blanco sigan haciendo lo único que saben hacer: parasitarnos a todos. ¿Cómo es posible que todos hayamos comprado casas, acciones y productos de todo tipo por un valor mucho mayor del que realmente tienen? Esto es indignante y habla muy poco a favor de nosotros que seguimos tirando del carro confiando o no en la arbitraria justicia divina.

Pero no os quiero oscurecer la tarde y el ejercicio de hoy no es que escribáis una soflama amargada como la de arriba. Preferiría en cambio que lo que escribiérais se pareciera más a la aguda explicación que da aquí abajo George Parr:




Y bueno, si queréis una explicación más o menos igual de clara, pero en nuestra lengua aquí tenéis a Leopoldo Abadía en el programa de Buenafuente:



Así que nada más, a escribir lo que se os ocurra sobre tema tan jugoso como la crisis.

sábado, 15 de noviembre de 2008

Concurso de literatura irracional


El Espejo Lúdico organiza un concurso literario, el I Concurso de Literatura Irracional.

El adjetivo irracional no se refiere al contenido sino que se pide que se escriban microrrelatos usando como base las cifras de algunos de los más célebres números irracionales.

En el blog que aparece en la imagen de la derecha encontrarás las bases completas.

En resumen, el microrrelato hay que enviarlo (dentro del cuerpo del correo con el nombre de su autor a la dirección de correo electrónico) a juanroldan@yahoo.es antes del 20 de noviembre de 2008.

Los premios son varios libros que podéis ver en las bases.

Los microrrelatos, escritos en español, tendrán un máximo de veinte palabras y deberán cumplir, como decíamos, el requisito de que el número de letras de cada palabra sea la cifra correspondiente de uno de los números irracionales que se proponen en el concurso, tal y como se muestra en el siguiente ejemplo:

El patrón irracional a utilizar será uno de estos tres (pi, raiz de dos, phi -número áureo):

Pi : 3 1 4 1 5 9 2 6 5 3 5 8 9 7 9 3 2 3 8 4

2 : 1 4 1 4 2 1 3 5 6 2 3 7 3 9 5 4 8 8 1 6

Phi : 1 6 1 8 3 3 9 8 8 7 4 9 8 9 4 8 4 8 2 4

lunes, 10 de noviembre de 2008

5 Palabras 5


El ejercicio de hoy es muy simple. Consiste en elegir 5 palabras/conjuntos de palabras que no os hayáis podido quitar de la cabeza esta semana, ponerlas en columna y dar vuestra definición para cada una de ellas. Un ejemplo podría ser éste:

Turrones: ya están aquí.
Hombre delgado: el que no flaqueará/plagiará jamás.
Boris Vian: "...me llamo Manuel, todos me dicen Bob..."
Números rojos: en Ibercaja, joder.
Vacaciones: hoy no voy a ir a trabajar. Soy libre de estar aquí escribiendo esto.

Ánimo con el ejercicio y nos vemos los que queráis en la Biblioteca el sábado 15 a las 11.

martes, 4 de noviembre de 2008

Soy el hombre delgado...


Hoy la cosa va de hombres delgados. Me gustaría que viéseis este vídeo colgado por un fan de Bunbury y anotáseis las frases que más os gustan:



Bueno, y ahora vamos a comprobar cuáles son de Bunbury y cuáles no:



Sorprendente ¿no?

Más información acerca del plagio en El País

Y por si fuera poco, hay otro cantautor-artista que también ha adoptado la personalidad de "el hombre delgado", pero esta vez citando al autor original:



Como podéis imaginar, el ejercicio de hoy es escribir un texto que lleve por título "Soy el hombre delgado que no flaqueará jamás"

Por cierto, que la frase original es del malogrado Pedro Casariego y aparece como firma suya en un poema, el que podéis ver arriba y que merece la pena ampliar.

sábado, 25 de octubre de 2008

Getafe negro

Estos días se está celebrando en Getafe su festival de novela policiaca llamado "Getafe negro".
La fotografía es de la presentación al principio del verano y en ella aparecen Lorenzo Silva y Juan Madrid (la noticia y la foto son del blog Papel en Blanco).

Dentro de las actividades propuestas hay un concurso de microrrelatos policiacos cuyas bases resumen así:

+ Relatos que tenga como máximo 2.000 caracteres (una página máximo, comprobad con la herramienta "contar palabras" de Word).
+ "Los microrrelatos tendrán que ser de género negro" (sea lo que sea eso).
+ Fecha límite para el envío de los microrrelatos: 24h del 27 de octubre, o sea, pasado mañana (tenéis una hora más por el cambio de hora).
+ Se enviarán en el formulario que encontraréis en la página de Getafe negro.
+ El premio son 300 € y alguien del club ha propuesto que si lo ganamos cualquiera de nosotros deberíamos invitar a cervezas.

Ejemplo de micro-microrrelato negro:

Lo último que vio fue las iniciales del barbero grabadas en la empuñadura de cuero y su propia cara llena de espuma frente al espejo.

Antonio Simón Echeberría (en el libro Quince líneas)

No olvidéis colgar vuestros microrrelatos en los comentarios, justo aquí debajo.

lunes, 6 de octubre de 2008

Club de escritura 2008

Convocatoria del Club de Escritura para lo que queda de año:

Las sesiones en la Biblioteca de Guadalajara serán los sábados 25 de octubre, 15 de noviembre y 13 de diciembre a las 11 h en la sala multiusos o en la contigua sala llamada "relax" (2ª planta).

A éstas dos salas se accede por un corredor que si no fuera tan noble recordaría a una corrala, en el que siempre hay exposiciones; sin ir más lejos hoy se inaugura la de Jesús Domínguez, amigo y asiduo de nuestro club años atrás. Pero al tratarse originalmente de un palacio, la corrala gira sobre sí y se convierte en claustro desde el que se ve a gente leyendo en los cómodos sillones de la planta primera. Los vecinos de la segunda planta miran, deambulan, pasean, están sentados en los bancos de madera, se despejan camino al servicio. Los de abajo no levantan mucho la vista, leen, hojean, comentan y se levantan a por otro libro. Uno podría quedarse a vivir allí.

En 2009 seguiremos pero aún no hemos fijado fechas. Todo el que quiera venir, en principio, debería apuntarse en el mostrador de la biblioteca aunque no es absolutamente imprescindible.

Nos vemos allí. Por cierto, el ejercicio de hoy es retratar algún rincón de la biblioteca (ver párrafo en negrita).

sábado, 27 de septiembre de 2008

Carta a mi madre, Juan Gelman


Recibí tu carta 20 días después de tu muerte y
cinco minutos después de saber que habías muerto /
una carta que el cansancio, decías, te
interrumpió / te habían visto bien por entonces /
aguda como siempre / activa a los 85 de edad
pese a las tres operaciones contra el cáncer
que finalmente te llevó /


¿te llevó el cáncer? / ¿no mi última carta? / la
leíste, respondiste, moriste / ¿adivinaste que me
preparaba a volver? / yo entraría
a tu cuarto y no lo ibas a admitir / y nos
besábamos / nos abrazamos y lloramos / y nos
volvemos a besar / a nombrar / y estamos juntos /
no en estos fierros duros /


vos / que contuviste tu muerte tanto tiempo / ¿por
qué no me esperaste un poco más? / ¿temías por
mi vida? / ¿me habrás cuidado de ese modo? /
¿jamás crecí para tu ser? / ¿alguna parte de tu
cuerpo siguió vivida de mi infancia? / ¿por eso
me expulsaste de tu morir? / ¿como antes de vos? /
¿por mi carta? / ¿intuiste? /

(...)

Se puede ver un fragmento más largo aquí. Y en la bitácora del propio Juan Gelman se puede encontrar todo lo relacionado con él, entre otras cosas, Premio Cervantes de este año.


El ejercicio de hoy tiene mucha enjundia. Como habréis adivinado se titula "carta a mi madre". No tiene por que ser personal ni real, pero tiene que titularse así. Suerte con él.
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domingo, 7 de septiembre de 2008

Viajar

Hemos llegado a Septiembre y quien más quien menos habrá viajado lo suyo este verano, así que en eso consistirá el ejercicio de hoy. Quiero que escribáis una crónica de algún rincón de vuestro viaje. Y para que esta indicación tenga más energía y os sugiera tal vez más matices, vamos a ponerle un contrapunto:

¿Viajar? Para viajar basta con existir. Voy de día en día, como de estación en estación, en el tren de mi cuerpo, o de mi destino, inclinado sobre las calles y las plazas, sobre los gestos y los rostros, siempre iguales y siempre diferentes, como son, al final, los paisajes.
Cuando imagino, viajo. ¿Qué otra cosa hago yo cuando viajo? Sólo la debilidad extrema de la imaginación justifica que uno tenga que trasladarse para poder sentir.
La vida es lo que hacemos de ella. Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos.

Fernado Pessoa. Libro del desasosiego

Suerte
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domingo, 31 de agosto de 2008

Películas falsas en BlogDay

Hoy es el día de los Blogs (BlogDay), un día elegído arbitrariamente porque 3108 se parece a la palabra "Blog" y si lo miras con detenimiento se parece bastante. Como parte del nuevo santoral es gracioso.

Pero no olvidemos (nadie lo puede olvidar) que el 31 de agosto es el último día de vacaciones.

Como principio de la "vuelta al cole" os propongo un ejercicio un poco absurdo. Primero mirad este trailer:





Evidentemente es falso. Es uno de los cuatro trailers falsos que aparecen en la peli Grindhouse de Tarantino y Rodríguez.
El ejercicio en su versión más radical consistiría en hacer un trailer falso y de paso enviarlo al concurso que se abre mañana en www.teaserland.com (y por supuesto mandadnos el enlace para verlo)

La otra versión consiste en hacer argumentos falsos de películas (también podrían ser de novelas) y colgarlos en los comentarios. ¿Cual os apetecería ver? o ¿Cuál es esa película que no os gustaría ver nunca?

Como dicen en Francia, bonne rentrée.
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viernes, 8 de agosto de 2008

Valdesaz, Guadalajara, España, la Tierra


Interesante convocatoria que nos trae Pepe Cyrano:


El próximo sábado 9 de agosto el ayto. de Valdesaz (pueblo de la provincia de Guadalajara -ver imagen- cercano a Brihuega y más cercano aún a nuestro querido no sólo por bonito Fuentes de la Alcarria) convoca el primer certamen de escritura rápida.

El evento consiste en pasarse la tarde del sábado improvisando un relato a partir de unas primera línea que te proponen. Luego, pasadas unas semanas un jurado decide a quien le dan el honor y trescientos leuros.

Teléfono y persona de contacto:

purasimona@terra.es tel. 91 698 33 51.

¿Alguien se anima con un relato que se titule "Valdesaz"?

domingo, 3 de agosto de 2008

Gonzalo Rojas



Velocísimo


Que los que saben sepan lo que puedan saber
y lo que estén dormidos sigan aún durmiendo.



Carta del suicida

Juro que esta mujer me ha partido los sesos.
Porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.



¿Qué se ama cuando se ama?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas,
sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.


Gonzalo Rojas es un poeta muy interesante. Aquí veis una pequeña muestra de sus textos y os hago una propuesta como ejercicio a partir del título del tercer poema:

¿Qué se ama cuando se ama?

sábado, 12 de julio de 2008

Monólogos

El ejercicio de hoy es de mucho optimismo teniendo en cuenta lo que dice Quique San Francisco sobre los pesimistas en el monólogo siguiente:




A mí también me gusta éste de la revisión que Piedrahita hace de la creación:




Os voy a dejar un ejemplo de monólogo por escrito para que os hagáis una idea de en qué consiste el ejercicio de hoy que, como os habréis imaginado trata de escribir un monólogo. ¿La extensión? Pues que tenga una duración de 5 a 10 minutos sobre el escenario. De momento valen textos por escrito y si alguien se atreve que se grabe en vídeo y nos cuelque el enlace. Eso ya sería la leche.

El ejemplo es un texto de Pablo Motos titulado Ella te quiere como amigo:


Hasta ahora pensaba que la peor frase que te puede decir una tía es: "Tenemos que hablar...". Pero no, la peor frase que te pueden decir es: "yo también te quiero... pero solo como amigo".

Eso significa que para ella tú eres el mas simpático del mundo, el que mejor la escucha, el más enrollado... pero que no va a salir contigo. Va a salir con un impresentable que sólo quiere acostarse con ella. Eso sí, cuando el otro le haga una putada, te llamará a ti para pedirte consejo. Es como si vas a buscar trabajo y te dicen: "Señor Motos, es usted la persona idónea para el puesto, el que mejor vitae tiene, el más preparado... pero no le vamos a contratar. Vamos a coger a un incompetente. Eso sí, cuando la cague, ¿le podríamos llamar a usted para que nos saque del lío?"

Me pregunto, ¿qué he hecho mal? Hemos ido al cine, nos hemos reído, hemos pasado horas tomando café... ¿A partir de qué café nos hicimos amigos? ¿Del quinto? ¿Del sexto? Joder, eso se avisa. ¡uno menos, y ahora me estaría acostando con ella!

Para ellas un amigo se rige por las mismas normas que un Tampax: puedes ir a la piscina con él, montar a caballo, bailar... Lo único que no puedes hacer con él es tener relaciones sexuales.

Es que si lo piensas... Si para una tía considerarte "su amigo" consiste en arruinar tu vida sexual, ¿qué hará con sus enemigos? A mi me parece muy bien que seamos amigos, lo que no entiendo es por qué no podemos "follar como amigos".

Yo creo que la amistad entre hombre y mujeres no existe, porque si existiera, se sabría. Lo que ocurre es que cuando ella te dice que te quiere sólo como amigo, para ella significa eso y punto. Pero para ti no. Para ti significa que si una noche estáis en la playa, ella se emborracha, hay luna llena, se han alineado los planetas y meteorito amenaza la Tierra... ¡A lo mejor consigues enrollarte con ella!

Por eso tragas, porque nunca pierdes la esperanza. ¿Qué se lía con Oscar? Pues ya romperá... cuando lo hace, tú atacas con la técnica de "consolador": "No llores, el Oscar ese es un chulo. Tú te mereces algo mejor, un tío que te comprenda, un tío que sepa estar ahí cuando lo necesitas... Que sea bajito, que sea castaño, que no sea muy guapo, que se llame Javier... como yo".

Al menos, siendo amigo puedes meter cizaña para eliminar competencia. Es la técnica del "gusano miserable". Cuando ella te dice:
- Ay, que majo es Paco, ¿verdad?
- ¿Paco? Es muy majo, sí... un poco bizco.
- No es bizco, lo que pasa es que tiene una mirada muy tierna.
- Sí, en eso tienes razón, me fijé el otro día, cuando miraba a Marta.
- No la miraba a ella, me miraba a mí.
- ¿Ves como es bizco?

El colmo es que las tías consideran que tienen una relación "superespecial" con un tío cuando pueden dormir con él en la misma cama y que no pase nada. Pero bueno, ¿lo "superespecial" no sería que sí pasara algo?

Un día después de una fiesta, te quedas ayudándola a recoger, como haces siempre, y cuando acabáis, ella dice:
- Huy, es muy tarde, ¿por qué no te quedas a dormir?
- ¿Y donde duermo?
- Pues en mi cama.

A ti te tiemblan las piernas: "¡Ésta es mi noche, se han alineado los planetas!" Al rato te das cuenta de que no son precisamente los planetas los que se han alineado, porque ella, como sois amigos, con toda la confianza, se que queda en camiseta y bragas, y tú, visto lo visto piensas: "Me voy a tener que quedar en calzoncillos... con la alineación de planetas que llevo encima".

Así es que te metes en la cama de un brinco y doblas las rodillas para disimular. Ella se mete, te pega el culo y te dice: "Hasta mañana". ¡Y se duerme! "Pero bueno, ¿cómo se ha podido dormir tan pronto? ¿Pero esta tía no reza ni nada?".

¡Estas acostado con la tía que te gusta! Al principio no te atreves a moverte, para no tocar nada. Sabes que si en ese momento hicieran un concurso, nadie podría ganarte: eres el tío mas caliente del mundo. ¡Y que larga se te hace la noche! Te vienen a la cabeza un montón de preguntas: "¿Tocar una teta con el hombro será de mal amigo? ¿Y si es la teta la que me toca a mí?". Pero después de muchas horas ya solo te haces una pregunta: "¿Seré realmente gilipollas?".

No puedes creer que estéis en la misma cama y no vaya a pasar nada. Confías en que en cualquier momento se dé la vuelta y te diga: "Venga tonto, que ya has sufrido bastante, ¡hazme tuya!". Pero no. A las tías nunca les parece que hayas sufrido bastante. Y mira que sufres... Porque tienes toda la sangre del cuerpo acumulada en el mismo sitio. Se han dado casos de hombres que han llegado a reventar.

Pero ahí no termina tu humillación. A las siete de la mañana suena el timbre de la puerta:
- ¡Ay, es Oscar!
- ¿Oscar? ¿Pero no le habías dejado?
- Ya te contaré, que ahora tengo prisa. Se me olvidó decirte que iba a traer su perro, porque como nos vamos a Vaqueira, yo le dije que el perro mejor que contigo no iba a estar con nadie. ¡Qué tu eres un amigo! Tienes mala cara, ¿has dormido bien?

Y ahí te quedas con el perro, que ése sí que es el mejor amigo del hombre.

jueves, 19 de junio de 2008

Toda la vida en seis palabras


Bueno, aquí viene un ejercicio muy interesante. Se trata de hacer biografías mínimas en seis palabras. La idea no es mía, es de la revista Smith (nombre elegido por vulgar; en España se llamaría Pérez o García), y la idea es de tal potencia que a ellos les ha dado para publicar un libro que ha sido todo un éxito. Visitad la página y disfrutad de las biografías, eso sí, en inglés.

En El País se publicó una reseña de esta iniciativa de la revista Smith que merece la pena que leáis.

Está claro, el ejercicio es hacer biografías con seis palabras y colgarlas como comentarios para que todos disfrutemos de ellas. Algunos ejemplos:

Rebaja: zapatos de bebé, sin estrenar (Hemingway).
Yo sigo haciendo café para dos.
Cincuenta años, existencia de Dios improbable.
Reparo retretes, me pagan una mierda.
Nacimiento, infancia, adolescencia, adolescencia, adolescencia, adolescencia.

(mi solución os la dejo colgada en la imagen)

Otra variante sería escribir una poética con 10 palabras. Una poética es la idea que uno tiene de la poesía... o de la vida.

Un ejemplo podría ser:
Poética en 10 palabras: verlo, olerlo, tocarlo, vivirlo, y bueno, tal vez, luego, contarlo

A ver si sabéis resumir bien (6)

CYRANO 08





La tarde noche del viernes y sábado del maratón de cuentos de Guadalajara un grupo de Cyranos (8) escribió cuentos y poemas por encargo durante toda la tarde al módico precio de 1€. No es que notaramos mucho la crisis.
El sitio que la organización nos preparó junto al aljibe de los jardines era muy acogedor y escribimos un montón. Esto son sólo algunos ejemplos elegidos de forma totalmente arbitraria.
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viernes, 13 de junio de 2008

Cyrano

Esta tarde y mañana, toda la tarde-noche, abre sus puertas (que no las tiene) el taller Cyrano, donde un puñado de chicos y chicas entusiastas (entre los que estamos bastante gente que hemos estado en ediciones anteriores de los talleres de escritura de la biblioteca de Guadalajara) escriben poemas y cuentos por un Euro a la medida de lo que quiere el cliente.

Invitados estáis a pasaros y a sentaros detrás de la mesa.

Fin de Curso

La última sesión presencial de nuestro "Club de escritura" es mañana, en pleno Maratón, a las 11 como siempre y donde siempre.
Los que he visto en este último mes me han dicho que no tenían nada preparado... que no sabían muy bien que hacer y bueno, también que ya tenían una ideas.
En la imagen tenéis algunas ideas y os recuerdo que una octavilla vale.

Hasta mañana (y no dejéis de leer la siguiente anotación).

lunes, 12 de mayo de 2008

Y Brossa en Gualadajara...


Parece que estos días Guadajalara es el centro del Universo...
(Para más detalles de la exposición pinchad en la foto)

Por cierto, la Biblioteca de Guajadalara convoca un curso de poesía visual que imparte la comisaria (qué mal suena) de la exposición de Brossa los días 9, 10 y 11 de junio por la tarde. El que quiera participar que vaya a apuntarse a la "biblio" y si lo hace mañana puede aprovechar el viaje para pasar un rato en nuestro club escribiendo de 11 a 13h.

domingo, 11 de mayo de 2008

Corredor-Matheos en Guadalajara

'Qué extraño es estar muerto'
Rainer Maria Rilke

Qué extraño es estar vivo,
sentirse rodeado
de otros seres
igualmente extraños
y de cosas inertes
que te atan
con su solo silencio.
Qué extraño es oír
las voces más calladas,
que se haga visible
lo invisible,
tocar lo que se escapa
para siempre.
Te sorprende que esto
que te envuelve
sea en verdad real,
que tú mismo lo seas.
Tu vida la sostiene,
acaso esta extrañeza.


Así comienza la obra El don de la ignorancia de José Corredor-Matheos, que le hizo merecedor del Premio Nacional de Poesía en 2005.

El martes 13, a las 7 de la tarde podéis pasaros a escucharle a la Biblioteca de Guadalajara. De hecho me han dicho que estamos todos invitados.

Como ejercicio extraordinario a ver quién se atreve a continuar con la sugerente línea de Rilke: "Qué extraño es..."

Por cierto, qué extraño es que nos volvamos a ver el sábado 17 a la hora de costumbre en la Biblioteca de costumbre.

jueves, 24 de abril de 2008

Apócrifos

Karel Capek, otro genio de la literatura atropellado por el siglo XX, nos regaló una obra llamada Apócrifos que en esta ocasión nos presta nuestra biblioteca de Guadalajara. En esta obra se visitan momentos estelares (o no tanto) de la historia en los que el autor no narra las cosas como fueron (eso nadie lo sabe), sino como podían haber sido. Y el ejercicio consiste en eso, en elegir un hecho de la historia y contarlo tal como nos parezca. El ejemplo de Capek se llama:

La muerte de Arquímedes

En realidad, esa historia de Arquímedes no fue exactamente como la cuentan. Desde luego, es cierto que lo mataron los romanos cuando entraron en Siracusa, pero no es verdad que entrara en su casa un soldado romano para saquearla ni que Arquímedes, embebido en sus dibujos geométricos, le gritara enfadado: ¡No deshagas mis círculos! En primer lugar, Arquímedes no era un profesor distraído, que no sabe lo que ocurre a su alrededor. Por el contrario, era por su naturaleza un verdadero soldado e inventó para Siracusa máquinas de guerra que se usaron para la defensa de la ciudad. En segundo lugar, aquel soldado no era ningún ladrón embriagado, sino un culto y ambicioso capitan del Estado Mayor llamado Lucius, que sabía con quién tenía el honor de hablar; y no había entrado para saquear, sino que ya en la misma puerta saludó militarmente diciendo:

–¡Salud, Arquímedes!

Arquímedes levantó la vista de las tablillas recubiertas de cera sobre las que estaba dibujando y dijo:

–¿Qué ocurre?

–Arquímedes –explicó Lucius–, sabemos muy bien que sin tus máquinas de guerra Siracusa no habría resistido ni siquiera un mes. Así hemos tenido faena durante dos años. No creas, nosotros los romanos sabemos apreciar eso. Magníficas máquinas. Te felicito.

Arquímedes hizo un gesto con la mano:

­–Por favor, ¡si no son nada de particular! Máquinas ordinarias para lanzar... una especie de juguete. Científicamente no tienen ninguna importancia.

–Pero militarmente sí –dijo Lucius–. Oye, Arquímedes, he venido a pedirte que trabajes con nosotros.

–¿Con quién?

–Con nosotros, los romanos. Debes saber que Cartago está en decadencia. ¿Para qué seguir ayudándoles? Ahora vamos a acabar con Cartago en un abrir y cerrar de ojos, ¡ya verás! Todos vosotros haríais mejor en ser nuestros aliados.

–¿Por qué? –gruñó Arquímedes–. Nosotros, los siracusanos, somos una nación griega. ¿Por qué habríamos de aliarnos con vosotros?

–Porque vivís en Sicilia y nosotros la necesitamos.

–¿Y por qué la necesitáis?

–Porque queremos dominar el Mar Mediterráneo.

–¡Ajá! –dijo Arquímedes, y miró pensativo su tablilla–. ¿Y para qué lo queréis?

–El que es señor del Mar Mediterráneo –dijo Lucius– es señor del mundo.

–¿Acaso tenéis que ser señores del mundo?

–Sí, la misión de Roma es convertirse en señor del mundo. ¡Y te digo que lo será!

–Quizá –respondió Arquímedes, mientras borraba algo en la tablilla recubierta de cera–. Pero yo no os lo aconsejaría, Lucius. Oye, ser señor del mundo... Eso os llevará un día a tener que defenderos terriblemente. ¡Lástima de trabajo que os dará!

–No importa; pero seremos un gran imperio.

–Gran imperio... –murmuró Arquímedes–. Si dibujo un círculo, ya sea pequeño o grande, siempre será un círculo. Otra vez están aquí las fronteras... Nunca estaremos sin fronteras, Lucius ¿Piensas que un círculo grande es más perfecto que un círculo pequeño? ¿Crees que eres mejor geómetra si dibujas un círculo grande?

–Vosotros, los griegos, siempre jugáis con los argumentos –objetó el capitán Lucius–. Nosotros mostramos nuestra razón de otro modo.

–¿Cómo?

–Con hechos. Por ejemplo: hemos conquistado vuestra Siracusa, ergo Siracusa nos pertenece.¿Es una prueba convincente?

–Lo es –dijó Arquímedes rascándose la cabeza con el estilo–. Sí, habéis conquistado Siracusa, pero ya no es ni será aquella Siracusa que fue hasta ahora. Era una grande y gloriosa ciudad, Lucius. Ahora ya nunca será grande. ¡Lástima de Siracusa!

–En cambio, Roma será grande. Roma tiene que ser la más fuerte de todo el círculo terrestre.

–Y ¿por qué?

–Para poderse sostener. Cuanto más fuertes somos, más enemigos tenemos. Por eso tenemos que ser los más fuertes.

–En lo que respecta a la fuerza –murmuró Arquímedes–, yo soy un poco físico, Lucius. Y te diré una cosa: la fuerza ata.

–¿Qué quiere decir eso?

–Es una ley, Lucius. La fuerza, que produce sus efectos, ata. Cuanto más poderosos seáis más necesitaréis de vuestra fuerza. Y un día llegará el momento...

–¿Qué ibas a decir?

–¡Nada...! Yo no soy profeta, hombre; sólo soy un físico. La fuerza ata. No sé nada más.

–Oye, Arquímedes, ¿no quieres trabajar con nosotros? No tienes idea de las grandes posibilidades que se te presentarían en Roma. Construirías las mayores máquinas de guerra del mundo...

–Debes perdonarme, Lucius; yo ya soy viejo y todavía quisiera trabajar en una o dos de mis ideas... Como ves, en estos momentos estoy dibujando algo.

–Arquímedes –repitió Lucius–, ¿no te atrae conquistar con nostros el gobierno de todo el mundo? ¿Por qué guardas silencio?

–Perdona –murmuró Arquímedes, inclinado sobre su tablilla–, ¿qué has dicho?

–Que un hombre como tú podría conquistar el poder mundial.

–Ejem... el poder mundial –dijo Arquímedes abstraído–. No debes enfadarte, Lucius, pero yo tengo aquí algo más importante que hacer, ¿sabes? Algo de más duración , algo que, verdaderamente, perdurará.

–¿Qué es?

–¡Cuidado! ¡No deshagas mis círculos! Esta es la manera de calcular la superficie de un sector de círculo.


Mas tarde fue dada la noticia de que el sabio Arquímedes, perdió la vida por casualidad.

(1938)


domingo, 30 de marzo de 2008

Diarios

El Diario de Ana Frank es el ejemplo más socorrido cuando se habla de este formato literario. Veamos un par de anotaciones:

Viernes 16 de junio de 1944
Querida Kitty:

La señora Van Daan está desesperada, y habla de cárcel, de ahorcarse, de suicidio y de meterse una bala en el cráneo. Está celosa porque Peter se confía a mí y no a ella. Se siente humillada porque Dussel no responde suficientemente a sus insinuaciones. Teme que su marido se fume todo el dinero de su abrigo de pieles. Se pasa el tiempo en querellas, insultos, lloriqueos, quejas y risas para volver a las querellas.
¿Qué hacer de una chiflada que gimotea sin cesar? Nadie la toma en serio. No tiene ningún carácter, se queja de todo el mundo, provoca la insolencia de Peter, la irritación del señor Van Daan fastidiado, y el cinismo de mamá. Es una situación lamentable. Sólo resta una cosa por hacer; considerarse a sí mismo con sentido del humor y no reparar en los demás. Parecerá egoísmo, pero es en realidad el único medio de defensa cuando uno no puede confiar sino en sí mismo.
Kraler ha sido convocado nuevamente para trabajar la tierra duramente cuatro semanas.
Va a tratar de librarse mediante un certificado médico y una carta del negocio. Koophuis está decidido a hacerse operar su úlcera. Ayer, a las once, fueron cortadas las líneas telefónicas
particulares.

Tuya,
ANA


Viernes 23 de junio de 1944
Querida Kitty.

Nada especial que señalar. Los ingleses han iniciado la gran ofensiva sobre Cherburgo. ¡Pim y Van Daan están seguros de nuestra liberación para antes del 10 de octubre! Los rusos toman
parte en las operaciones; ayer comenzaron la ofensiva sobre Witebsk, exactamente tres años después del ataque alemán. Ya casi no nos quedan patatas; en lo futuro, las contaremos para que cada uno sepa la parte que le corresponde.

Tuya,
ANA

Ahora recuerdo otro diario trágico, El oficio de vivir de Cesare Pavese que escribió esto en la anotación del 18 de agosto de 1950 poco antes de suicidarse despechado:

Todo esto da asco.
No palabras. Un gesto. No escribiré más.


El ejercicio de hoy es precisamente lo contrario de lo que dice Pavese: poner la fecha arriba y escribir debajo un diario ya sea personal o simplemente imaginado. Y bueno, si abandonado/a por tu amante llamas a tres jóvenes más y las tres te dan calabazas, no te suicides como hizo él y escribe sobre ello; es más saludable y ya conocerás más gente.

Por cierto que la siguiente edición presencial del curso es el día 12 de abril en la Biblioteca de Guadalajara a la hora de costumbre (11h).


sábado, 8 de marzo de 2008

El diccionario del diablo


Acerca de lo que era un diccionario, Ambrose Bierce nos dejó está definición:

Diccionario, s. Perverso artificio literario que paraliza el crecimiento de una lengua además de quitarle soltura y elasticidad. El presente diccionario, sin embargo, es una obra útil.

Durante años de trabajo como periodista fue reuniendo y publicando definiciones de escéptico hasta que un día de 1913 decidió cruzar la frontera mexicana y desaparecer en mitad de la revolución liderada por Pancho Villa. Muchos le siguieron y le siguen el rastro. Carlos Fuentes le escribió Gringo viejo y otros afirmaron verlo en diversos lugares más o menos inesperados, como luego pasaría con Elvis.

He aquí unas cuantas definiciones de su Diccionario del diablo:

Almirante, s. Parte de un buque de guerra que se encarga de hablar, mientras el mascarón de proa se encarga de pensar.

Amistad, s. Barco lo bastante grande como para llevar a dos con buen tiempo, pero a uno solo en caso de tormenta.

Australia, s. País situado en los Mares del Sur, cuyo desarrollo industrial y comercial, se ha visto increíblemente demorado por una funesta disputa entre geógrafos sobre si es un continente o una isla.

Baco, s. Cómoda deidad inventada por los antiguos como excusa para emborracharse.

Blanco. Negro.

Cañón, s. Instrumento usado en la rectificación de las fronteras.

Celoso, adj. Indebidamente preocupado por conservar lo que sólo se puede perder cuando no vale la pena conservarlo.

Cerebro, s. Aparato con que pensamos que pensamos. Lo que distingue al hombre contento con “ser” algo del que quiere “hacer” algo. Un hombre de mucho dinero, o de posición prominente, tiene por lo común tanto cerebro en la cabeza que sus vecinos no pueden conservar el sombrero puesto. En nuestra civilización y bajo nuestra forma republicana de gobierno, el cerebro es tan apreciado que se recompensa a quien lo posee eximiéndolo de las preocupaciones del poder. Y esto último, síntesis y clave del trastrueque universal.

Cínico, s. Miserable cuya defectuosa vista le hace ver las cosas como son y no como debieran ser. Los escitas acostumbran arrancar los ojos a los cínicos para mejorarles la visión.

Crítico, s. Persona que se jacta de lo difícil que es satisfacerlo, porque nadie pretende satisfacerlo.

Destino, s. Justificación del crimen de un tirano; pretexto del fracaso de un imbécil.

Día, s. Período de veinticuatro horas en su mayor parte desperdiciado. Se divide en el día propiamente dicho y la noche o día impropiamente dicho; el primero se consagra a los pecados financieros y la segunda a los otros pecados. Estas dos clases de actividad social se

complementan.

Egoísta, s. Persona de mal gusto, que se interesa más en sí mismo que en mí.

Entusiasmo, s. Dolencia de la juventud, curable con pequeñas dosis de arrepentimiento y aplicaciones externas de experiencia.

Epitafio, s. Inscripción que, en una tumba, demuestra que las virtudes adquiridas por la muerte tienen un efecto retroactivo.

Escrituras, s. Los sagrados libros de nuestra santa religión, por oposición a los escritos falsos y profanos en que se fundan todas las otras religiones.

Éxito, s. El único pecado imperdonable contra nuestros semejantes.

Fanático, adj. Dícese del que obstinada y ardorosamente sostiene una opinión que no es la nuestra.

El ejercicio es definir los siguientes términos y colgar las definiciones:

aborígenes, aristocracia, candidato, desobediencia, dictador, diplomacia, economía, política y trabajo


jueves, 14 de febrero de 2008

Cartas de amor, ejercicio


Evidentemente el ejercicio que proponemos hoy es escribir una carta de amor y el que lo desee la podrá enviar al concurso que recoge la anotación anterior.
El problema está en que el concepto “carta de amor” resuena en nuestra cabeza con diversos significados no exactamente compatibles, cuando no claramente contradictorios. Cuando uno teclea “Cartas de amor” en google salen cartas como éstas que empiezan más o menos de este modo: “Te quiero en lo más profundo de mi alma, de mi ser.. de mi vida. Te quiero como no quise nunca, pues hasta que no te conocí, no conocí el verdadero significado del verbo amar...” Luego siguen más o menos así un rato y terminan repitiendo lo mismo: “En fin, te quiero y cualquier palabra no podría expresar este sentimiento. Lo comprobarás... queriéndome.” En este caso con un toque más o menos ligero de amenaza (no perderse la carta titulada te necesito que aboga por la dependencia). La ventaja que tienen estas misivas que invaden nuestro imaginario colectivo y definen tópicamente nuestra idea de amor es que valen para cualquier enamorado/a aunque no sea nuestro. Si nos fijamos no van dirigidas a nadie, valdrían igual para mi primo que para mi abuela, y eso no es una virtud.
Una carta de amor es otra cosa mucho más grande y más personal. En el sentido más amplio, todo poema de amor es una carta de amor. Podríamos decir que una carta de amor es un mensaje que se escriben dos personas que se quieren o que se han querido en la que se habla de su amor o de su desamor y en la que se habla de su relación, de sus deseos, de sus frustraciones y no de tópicos vacíos de borrachera de amor romántico. Si una carta de amor que escribimos nos sonroja dentro de unos meses no es una carta de amor, es una patraña. Si en una carta de amor no hacemos referencias a caricias, sentimientos, objetos o situaciones personales tampoco es una carta de amor.
Me costó encontrar cartas de amor de verdad, pero en la red también hay y merece la pena leerlas:
ejemplo 1, ejemplo 2, ejemplo 3.

La próxima reunión presencial es el día 8 de marzo, jornada de reflexión, a las 11 de la mañana en la biblioteca de Guadalajara.

lunes, 11 de febrero de 2008

Cartas de amor. Concurso

Las cartas a remitir a este concurso irán dirigidas a seres imaginarios o reales.
Los trabajos se presentarán en prosa con forma de carta y deberán estar escritos en español, ser originales y no superar los tres folios (tamaño de letra Times New Roman 12 con interlineado de 1,5).
Será preciso enviar dos copias.
Todas las cartas de amor estarán firmadas con un seudónimo y adjunto a cada trabajo deberá presentarse un sobre cerrado en cuya parte exterior figurará el seudónimo y en cuyo interior se indicará el nombre del remitente, edad, profesión, dirección y teléfono de contacto.
Los premios son: 400€ para el ganador, un segundo premio de 190€ y un accesit a la carta más original de 70€.
Los trabajos se franquearán antes del 31 de marzo de 2008 y se enviarán a la siguiente dirección:

"XIV Concurso de Literatura Epistolar Amorosa de Calamocha"
Sociedad Cultural y Deportiva de Calamocha
Pasaje Palafox, 1
44200 Calamocha - Teruel

domingo, 20 de enero de 2008

Quince líneas


El Círculo Cultural Faroni, un año después de su nacimiento, 1992, creaba el Premio Internacional de Relato Hiperbeve, que, según las bases, premia a la mejor obra literaria que a él se presentara y que no rebasara las quince líneas de extensión.

Este libro recoge una selección de 78 relatos hiperbreves provenientes de las tres primeras convocatorias. En el apéndice del libro el lector curioso encontrará un Manifiesto y un declaración de principios -los Fines -de los fundadores del Círculo. Quince Líneas , editorial Tusquets, colección Andanzas 288. Año de su edición 1996. Cómo curiosidad incluye tres relatos inéditos de Faroni -Luis Landero - y un prólogo de este mismo autor, que por aquel entonces era Ujier Honorario del Círculo Cultural Faroni.

Como ejemplo de los textos que incluye el libro vayan los dos primeros y uno navideño:


Orgasmo

–Cuéntenos algo de su vida, hombre –le dijimos a un tipo que fumaba en la oscuridad.

–Pero, ¿qué les podía contar yo?

–Algo, hombre, cualquier cosa, anímese.

–Pues qué sé yo, por ejemplo que, a propósito de la palabra “orgasmo”, yo la oí de niño aplicada a los burros y entendí, claro está, “orgasno”. Así que supuse que las burras tenían “orgasnos”, las gatas “orgatos” y las gallinas “orgallos”. Con esta ilusión viví algún tiempo y luego crecí, me mudé de barrio y empecé a hacerme viejo.

–Cuéntenos algo más, no sea corto, hombre.

–Y yo qué sé más. Pues que ahora vivo en un bloque, allá en el extrarradio, trabajo de vigilantes y tengo 53 años. Mis antiguas pretensiones de llegar a ser payaso aún siguen en pie, pero sé que nunca podré serlo y esto es todo lo que tenía que contarles.


Faroni




Bellísima

Mamá, muerta, estaba verdaderamente hermosa. En tiempos mejores le había prometido el más grande funeral. Ahora, la falta de efectivo no iba a cambiar esa promesa.

Limpié la sangre del cuchillo y salí rápidamente para asaltar la droguería de la esquina.


Edmundo Kulino



Regalos

José regaló a los pastores los presentes de los Reyes Magos. Los pastores tampoco supieron qué hacer con ellos.


Hellen Ferrero




El ejercicio de hoy es escribir un relato hiperbreve con una extensión máxima de 15 líneas o algo parecido. Para los más aplicados hay abiertos un par de concursos con unas condiciones similares cuyas bases podéis consultar aquí y aquí.

Buena caza y no olvidéis dejar vuestros relatos en los comentarios.