Bukowski es el patrón de este blog. Gracias a dios no es un santo, pero por eso lo queremos incluso más. Lo único que no podemos rezarle, así que leeremos sus poemas en voz alta hasta cansar a nuestros amigos o hasta que se hagan del club. El libro de la imagen comienza por este poemita:
¿por qué será que la camioneta
con la nevera mal amarrada
en la autopista
siempre va entre
120 y 140 k.p.h.?
Nuestras vidas son esas neveras que van zarandeándose por la autopista y muchas veces es un riesgo acercarse, pero otras el oscuro atractivo que irradiamos para algunas almas igualmente oscuras y misteriosamente brillantes a la vez, puede más. Bukowski es una nevera de dos cuerpos que siempre se cae y siempre se levanta, por eso, el segundo poema es éste, dedicado a los que piensan que quieren escribir:
ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.
Queridos aprendices, vayámonos a la cama a consultarlo con la almohada, pero que sepáis que los que no se vayan a escribir o a emborracharse, mejor que lo dejen.
Contadnos vuestro viaje en los comentarios.
9 comentarios:
Totalmente de acuerdo,yo empecé a escribir para conquistar mujeres. Después como autoayuda de mi centrifugadora mente. Y ahora me parece un trabajo ponerme a escribir. Bien es cierto, que cuando terminó de hacerlo, me produce gran placer.Pero no lo suficientemente, como para seguir escribiendo, sino me da tiempo y dinero. Que son dos cosas que ayudan mucho, para tener una vida menos dolorosa y más placentera.
Por cierto,no vas homenajear a Camilo José Cela, en el aniversario de su nacimiento? .O es que quizás, los escritores que no aparentan ser de izquierdas, no tiene espacio.
Qué bruto eres a veces. De don Camilo, el escritor que tuvo los cojones de ser escritor nada más, aunque tuviera que pagar sus peajes (como todos), hay una exposición muy interesante en la Biblioteca Nacional.
Lo que tengo de bruto lo he heradado de mi abuela materna, que se apellidaba Sánchez y procedían sus antepasados de Galicia, según ella. Parece ser que los que se apellidan Sánchez, son por ser hijos de Sancho, yo siempre estuve más cerca de Sancho Panza, que de Alonso. Su escatología y su gula. Por cierto también de Cela, al que tuve la suerte de conocer personalmente y saludar cuando convirtieron el Castillo de Torija en Museo. Y aún siendo gallego, quizás ha sido el "alcarreño" más importante de su historia.
Trigo sembrado
que no ha crecido.
Dame tus besos.
Hoy no ha llovido.
Toma los míos.
Está la rama
torcida sin viento
y sin motivo.
Almendra verde.
Cáscara inerte.
Tierra caliente.
Dame los besos
que te he pedido.
Ya se han llevado
las nubes el recuerdo
que te has dejado.
Sin una gota.
En el sembrado.
El trigo no ha crecido.
Se me ha secado.
María José Olivares
A tus pies, excelente poetisa María José.
A tus pies, excelente poetisa María José.
Es tu elogio, motivo de rubor en mis mejillas.
Y lo agradezco, por su sinceridad sencilla,
que acaricia mi ego siempre sediento.
Gracias, Bragaomeano.
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