No pido la asociación libre, la forma más radical de monólogo interior, sino un relato contado desde la mente del que lo vive, fluyendo como un río, como decía Joyce del último capítulo de su Ulises.
Hasta aquí la teoría por hoy. Nuestros monólogos interiores en los comentarios.
9 comentarios:
Nuestras vidas son los rios...Un río es agua, lágrimas; más no sé quién las llora... dicen dos poetas españoles. Y el fluir de un río me hace comprender lo difícil que es soltar agua, lágrimas o cualquier otro líquido de forma contínua. Ni siquiera los pensamientos afloran con fluidez cuando no se hace espontáneamente, como en este caso, en que miro la pantalla donde escribo. Este espacio blanco que oscurezco en parte con letras, palabras, oraciones ¿devociones?. Antes es la obligación que la devoción. Dicho popular que suelo aplicar en sentido contrario, volviendo camino atrás. Vuelve camino atrás y le desgarra/ el pecho al mismo pecho que lo dijo... escribe otro poeta español casi contemporáneo. Y contemporáneas son estas personas que han ido, poco a poco, llenando la sala de la biblioteca donde me encuentro. Gota a gota, como el nacimiento de un río, acrecentado por otras gotas que, en oblícuo o en perpendicular, se le unen para formar algo más sólido.¡Nó, un río, su agua, no es sólido! Bueno, nos entendemos todos. Ay, el entendimiento, tán fácil y tan raramente conseguido. Porque es fácil entenderse, no tanto estar de acuerdo. Te entiendo, pero no comparto tu opinión, no es verdad lo que dices, lo que escribes, lo que vives. Tú verdad, nó, la verdad// y ven conmigo a buscarla// la tuya, guardatelá, escribe otro poeta español.
DIÁLOGO CON MI MONO-LOCO INTERIOR
Mi mono-loco interior me pregunta ¿Qué escribes? Nada ¿Por qué pierdes el tiempo escribiendo? De alguna manera le tengo que dar salida a mis mentiras. Podrías ser normal por una vez en tu vida y mentir para tu beneficio como hace todo el mundo. Yo no puedo hacerle eso a la gente, la gente a la que miento debe saber que lo que escucha es mentira. Así te va. Puto mono-loco interior, a ti ¿quién te ha dado vela en este entierro? Me llevas pegado a la piel como tu padre, y el padre de tu padre, soy la sed y el hambre, el sueño y el sexo. Pues quédate calladito en ese rincón y habla solo cuando se te pregunte. Nadie puede hacer callar a su mono-loco interior, vivo de la violencia de lo que sientes, me escondo en los pliegues de tu cerebro, yo soy el que manda. Pobre mono-loco interior, vives en una jaula de ideas y razonamientos, toma un plátano y disfruta por un instante, miserable.
sinosinosinosinosinosinosino....
aaahhhhhh!!!
bienmalbienmalbienmalbienmalbienmal..........aaaaaahhhhh!!!!
quizás.....
no sé....
es complicado...
o es fácil.....
Y así cada minuto de mi vida
Haciendo zapping :
Pongo la tele, 34 canales para no ver nunca nada,
de repente los Heroes del silencio en directo,
se me humedecen los ojos y el paladar me sabe a whisky.
Recuerdos de un ayer no tan lejano, borracho y solitario.
Tengo 35 años , pero me siento como un cincuentón,
viejo verde y sin viagra.
Empiezo a cantar a duo con Bumbury,
el alma por la boca se me sale,
termina la canción, me duele la cabeza.
Resaca instantanea de recuerdos juveniles.
Sigo siendo joven, pero me siento tan viejo...
Uso la palabra universo sin ton ni son, desparpajo de lo inalcanzable. Nada es universal, todo tiene fronteras, aunque nos sean desconocidas. Desparpajo de la existencia: el tiempo, el espacio; las dos únicas variables que todo lo definen… Y el rollo mental interno, girando dentro de la maquinaria de mi cabeza: Emitiendo vapores de consciencia solitaria existencial, de sentir, que a pesar de estar acompañado, vivo solo, en la más absoluta soledad especulativa; aliviada sólo por lo que me llega a través de los sentidos: El olor de las flores, el gusto del aire, el campo… Y lo que ven mis ojos al contemplar estos cielos, regalo de la primavera.
El objeto del objetivo, cae
cae como negra noche,
sin sueños, seca y dura
sin nubes, pelada.
La noche danza
con monótona calma.
Pero no, su rostro engaña:
manos asesinas de hambres,
roban aires
ruidos asaltan.
Luces de neón,
imágenes falsas,
asechando en televisiones mudas
por trenes y andenes vacíos.
Afuera, la masa pasa
con ojos perdidos,
mirada turbia,
bocas cerradas
por calles vigiladas.
Es tiempos de rencores.
La noche calla.
ASÍ NOS DERROTARON
como decía aquel poema falsamente atribuido a bretch
primero fueron a por los africanos y como no eras africano
no hiciste nada
luego fueron a por los árabes pero como tampoco eras árabe
no te moviste
entonces fueron a por los sudamericanos y los asiáticos
pero esos países quedaban muy lejos y no te preocupaste
más tarde fueron a por los obreros de tu país, los comunistas
pero como tú no lo eras no te importó
hoy van a por nosotros
pero ya no queda nadie a quién acudir en busca de ayuda
así nos derrotaron ¿quiénes?
nosotros mismos
al aceptar las reglas del juego
no tengo ninguna gana de hablar contigo, no te das cuenta que no te escucho?, qué tu yo es tan grande que me aburre..? entonces porque sigues contándome tu historia?, porque mi educación me hace emitir un sonido gutural?, algo así como ajaaammmm, un sonido de asentimiento pero de nulo interés por lo que te pasó ayer, o fue hoy? no lo sé, me mareas con tus historias, echo de menos el silencio compartido, porque será tan difícil de entender??!!, te lo están gritando mis ojos!!!, cállate ya!!
Me invitaste a tu casa, por fin, y por fin conocí a tu mujer y a tu hija.
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DE REPENTE TODAS LAS SEMANAS PRECEDENTES DEJARON DE TENER SENTIDO. LA MORALIDAD, LA ÉTICA, LA EDUCACIÓN, SE IMPUSIERON COMO ÚNICAS ALTERNATIVAS.
TÚ AHÍ, DE FRENTE A MÍ, SONRIENDO, CHARLANDO CON MI MUJER Y JUGUETEANDO CON MI HIJA.
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La comida transcurrió tranquila, agradable. Me preguntaste por mis padres; te pregunté por los tuyos; nos reímos al recordar el fin de semana en Zaragoza y nos pusimos tristes al recordar a Julián.
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CUANDO CREO QUE VOY A SALTAR, QUE NO PODRÉ AGUANTAR MÁS, ME LANZAS UNA MIRADA DE TRANQUILIDAD:
-"CALLA", ME DICES SIN PALABRAS.
Y YO, QUE ME MUEVO SIEMPRE DESDE LAS TRINCHERAS COMPRENDO, Y ACEPTO, QUE YA NO HAY (NI HABRÁ) CONFESIONES DE MADRUGADA, NI CARNAVALES EN ATOCHA, NI BOMBONES ESCONDIDOS EN LA MOCHILA, NI CANCIONES DE SABINA... NI BESOS CON SABOR A PARQUE.
POR MUCHO QUE AÚN TE AME, YA NO TE PUEDO AMAR.
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Me miraste con deseo y te frené la mirada. Te pedí con los ojos que callaras, que ni yo soy la misma ni lo que nos rodea. Supliqué tu silencio por miedo a que se derrumbara el muro que llevo años levantando con aire y absurdos. Escondida en mis excusas te dije que se acabaron los batidos de chocolate en el Parador, o las cervezas al salir del trabajo. Se terminaron los días de río y pantano, y las invitaciones para entrar los jueves a la Vogue.
Se acabó el pensar en ti a cada segundo. No puedo dejar de amarte.
No puedo amarte.
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-ADIOS, VUELVE CUANDO QUIERAS.
-Gracias, ya os llamo algún día y quedamos.
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