Se acaba de publicar Fragments, una serie de poemas, notas y cartas escritas por Marilyn Monroe desde 1943 hasta poco antes de su muerte. Os pego dos de ellos:
ON SAILORS
I saw a lot of lonely young
sailors who/ they looked too
young to be so sad. They reminded me of
young slender trees still growing & painful
AND MARRIAGE
I guess I have always been
deeply terrified to really be someone's
wife
since I know from life
one cannot love another,
ever, really.
Que podrían traducirse como:
ACERCA DE LOS MARINEROS
Vi un montón de marineros jóvenes y
solitarios/parecían demasiado jóvenes
para estar tan tristes. Me recordarona los árboles jóvenes y esbeltos
que siguen creciendo
y les duele.
Y DEL MATRIMONIO
Supongo que siempre me ha dado
un miedo terrible convertirme de verdad
en la mujer de alguien
por lo que he vivido sé
que realmente
nadie puede amar
para siempre.
¿Qué os sugiere todo esto? ¿Qué más creeis que pudo haber escrito ella? ¿Os podéis poner en su piel y contarnos?
11 comentarios:
¿Y si yo no quería morir?
¿Y si yo, supuestamente, no me suicidé?
¿Qué habría de mi leyenda,entonces?
¿Sería menos interesante mi vida en función de las características de mi muerte?
¿Alguién pensó en asesinato?¿Y en accidente?
¿Alguién pensó en MI, viva o muerta?
Fui algo más que el prototipo de rubia.
Yo era morena, siempre fui morena, la que murió era morena.
Pero se recuerda a la rubia.
Me hice pasar por una rubia tonta,
para despertar deseo sexual,
para que el hombre que me deseara
perdiera su inteligencia y pareciera un animal.
Solo consegui ser un objeto, jamas
que me amaran como una hembra normal.
Alguien me dio las pastillas, para taparme para siempre la boca.
Para que no hablara de alguien, que
fue famoso en todo el mundo, pero era el más tonto de los estados unidos, hasta que lo rebaso Georges Bush jr.
Ahora veo que en España, teneis otro insuperable en tontuna,
pero sin tener siquiera instinto animal.
¿Cómo sé que vale la pena seguir viviendo?
Si la vida da siempre lo mismo.
Si todos quieren de mí siempre lo mismo.
¿Cómo mirar el futuro?
Si más no puedo dar.
Y poco a poco, los sentimientos se degradan.
Prefiero que el tiempo se detenga, y yo con él.
Nunca sabremos si fue Norma Jeane la que asesinó a Marilyn o viceversa. Lo que sí sabemos es que las dos acabaron flotando boca abajo en la piscina de su casa. Para muchos no fue más que otra estrella de Hollywood que no supo soportar el peso de su fama. Para mí fue el enésimo poeta que tras una vida de lucha decide darlo todo por perdido. Una profesión de riesgo la del poeta, con unos índices de suicidio muy por encima de la media. Tal vez porque el poeta agudiza tanto los sentimientos que logra ver lo que otros no son capaces ni de intuir. Pero es como para pensárselo, Celán, Pavese, Casariego, Ferrater, Sexton. Y ahora Monroe, o tal vez lo correcto sería decir Mortenson.
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Pero en el fondo da igual si fue un suicidio o si el niño bonito de la mafia que acabó de presidente ordenó su muerte, da igual si la mataron los focos o el macho americano medio que no soportaba que en su mojigato país la tentación viviera arriba y que para colmo fuera más inteligente que él. Da igual si la mataron los barbitúricos o los agentes del FBI, la muerte congela tu imagen en el tiempo y te convierte en una leyenda, excepto si eres Marilyn Monroe. La divorciada, la rubia ingenua (que no tonta) que no sabía estarse callada, la libre a la que quisieron enjaular para no perder a la gallina de los huevos de oro. Ahora dicen que escribía poesía, ya no saben como manchar su memoria que nunca fue limpia. Norma Jeane virgen santísima quemada en los altares del sueño americano.
Ayer, cuando salí del trabajo, una pareja con dos niños de la mano me pidieron -me rogaron- que les diera lo que pudiera para poder dar de cenar a sus hijos.
Un matrimonio de Madrid, sin trabajo ni subsidio alguno.
Eso sí que es un poema.
A muchos se les tendría que caer la cara de vergüenza. No sé cómo pueden dormir por las noches.
Imposible que se les caiga la cara de vergüenza, porque ellos no andan por las calles, van de su casa al coche oficial, del coche oficial a su despacho o donde les toque. No ven absolutamenta nada, los guardaspaldas evitan que tengan contacto con quien les paga,
los asesores para conservar el puesto endulzan su oidos.
En Hospitalet de Llobegrat, un hombre que debía ser "poeta" se ha ahorcado, dejando viuda joven y desamparada y una adolescente de 16 años, recurrio a todas la instancias publicas y nadie le ayudo, deseperado cogió una soga, se fue al primer árbol que encontro y allí dejo su poema.
Un hombre normal victima de la sociedad de "bienestar". El cuñado de la victima, aprovechando que es campaña electoral en Cataluña, se intento acercar a Corbacho,antiguo alcalde de la localidad, para informarle del caso y la actual alcaldesa, heredera del despacho, le dijo que no era el momento.
El momento ya paso, ahora solo se puede dar el pesame.
Nosotros estamo calentitos en nuestra casa, con las orejas tapadas y vaselina en la nariz, como un caballo de picar.
Mientras vaya yo caliente, riase la gente.
Volvemos a la posguerra, necesitaremos un nuevo Berlanga
que cuente nuestras miserias.
Pero es mejor para no sufrir y ser
feliz, el no creer en nada.
- E L L A -
Viví intensamente antes de que me vendieran al mejor postor para exhibirme tras esta vitrina. Viví y recibí confidencias que cambiarían la forma en que la mirais, secretos que ya no os podré revelar . . . |nadie se apoyará en este cristal para oir la voz de una muñeca de trapo!
Pepe
Traicioné de mayor la niña que fui. Me expuse irresponsablemente a los lobos. Declaré que llegaría a mi meta cuando sólo chupara las pollas que me apeteciera chupar. Exasperé tanto al gran Billy Wilder en el rodaje de ‘Some like it hot’ que a su término juró no volver a trabajar conmigo. Le debo mi mejor película. Alcoholizada, me convertí en mi más implacable enemiga. Llega un punto en el que la autodestrucción es una tentación irresistible. Me vendí tan barato como sólo puede hacer quien desconoce por completo cuán valiosos somos todos. O podríamos serlo.
¿De qué sirven los honores, el reconocimiento zalamero e interesado, el éxito, todos los amantes poderosos, los maridos populares, las portadas, los escaparates, la vanidad y ambición desmedida, el lujo, la fama...?
¿De qué me sirvió, en la absoluta soledad de mi bañera, llenar mis años de mentira? Cada rendición me pesa ahora.
¿Quién, que me conociera y amara, no me recuerda con profunda pena? Y con razón. No hay nada de glorioso en la hojalata.
¿Qué pastillas pueden mitigar el dolor que siente un juguete roto?
¿De qué le sirve a nadie ganar el mundo entero [si eso es posible], si pierde su alma; si se pierde a sí mismo en bagatelas?
¿Es más importante el adorno que la esencia?
Ahora mi mayor deseo es una sola hora de vida. Volver atrás. Regresar al mundo sabiendo lo que supe demasiado tarde.
Vosotros, que vivís ahora, sois afortunados. Tenéis aún la posibilidad de daros cuenta y de rectificar en aquello que debáis hacerlo. Afinad el objetivo, vuestro punto de mira.
Hoy quizá es más tarde de lo que crees. Pero supongo que, como me pasó a mí, los conocimientos verdaderamente importantes en la vida no pueden enseñarse, sólo se aprenden.
Gracias, de todo corazón, por recordarme.
Nunca me gusté
ni antes
ni después
Con tacones
o descalza
Rubia o
morena
Ellos desean
el envoltorio
y no el sabor
y yo lo sé
Happy birthay
mr president
pu pupidú
Alcohol y drogas
me ayudan a olvidar
que nadie supo
salvarme
y los entiendo
yo tampoco sabría
Soy un adorno
una foto sexy
un sueño
Y me fui
o me echaron
de esta gran película
de terror
María
Hermoso, De profundis, lo que has escrito. Muy hermoso.
Me has puesto la carne de gallina.
La vida siempre igual
Se muere Michel Jackson
y estrenan una película
que nunca terminó.
Me muero yo
y alguien me atribuye
unos poemas que nunca
escribí. (¿De que país
es es estofado llamado
Poesía?)
¿P$o$r $q$u$e s$e$r$á?
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