domingo, 21 de marzo de 2010
Día Mundial de la Poesía
Hoy llega por fin la primavera.
Hoy es el día mundial de la Poesía
Hoy es hoy
Hoy es
como decía Ángel González de ayer:
"...el día
incomparable que ya nadie nunca
volverá a ver jamás sobre la tierra."
En la ventana de arriba tenéis un poema de Miguel Hernández al que ha puesto música Serrat en su último disco Hijo de la luz y de la sombra. Del ay al ay por el ay. Lo acabo de escuchar y me ha puesto los pelillos de punta.
El ejercicio que os propongo en fecha tan señalada es, después de todo lo dicho y escuchado, que hagáis un poema o similar en el que se trate del hoy y/o del ay.
Y no olvidéis que en la Biblioteca de Guadalajara los chicos y chicas del Taller de Poesía han preparado una lectura poética de poemas de Miguel Hernández. La cita es el miércoles 24 a las 19 horas en el Salón de Actos.
Ah, y el día 27 a las 11, todo el que quiera se puede acercar también a la Biblioteca para continuar con la fiesta colaborando en la realización de un poema comunitario partiendo del texto Tristes guerras de Miguel Hernandez. Organiza la Biblioteca y anima Taller Cyrano.
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6 comentarios:
Según Juan cuando llega la primavera el alma se abre y se recrea como si hubiera vuelto a nacer, se descubren colores,olores que se habían entumecido en el frio y resurgen con fuerza a nuestro alcance,florecen los prunos,almendros,verdean los árboles,los campos tienden verdes alfombras, el cielo se viste de azul y las tardes nos regalan bellos rosas,morados...
Y en mi florecen, las toses, los mocos, la garganta seca.
Aunque también florecen las erecciones y me alegra mi poca vista las jovenes.
Ay!Que se me cayó una lágrima.
Ay!Que se me calló un reproche.
Ay!Qué tarde se me hizo, ay!
y qué lejos llegué anoche.
Ay! Que me acompañó tu voz.
Ay! Que me robaste el beso.
Ay! Qué tarde la de ayer tarde
y qué noche,ay!, al regreso.
Ay! Que te perdono tu olvido.
Ay! Que me duelen los huesos.
Ay! Que tarde lo que tarde hoy
te he de devolver los besos.
Mª José
hay días en los que
ni la lluvia de primavera
ni la flor del almendro
blanca o rosa
ni miguel hernández declamado
pueden salvarte de tus circunstancias
estoy llegando tarde a un infarto
seguro
estoy llegando tarde a mi entierro
esa mano compañero poeta
por fin soy un hombre atormentado
por fin han puesto precio a mi vida
y estoy dispuesto a pagarlo
hay días en los que
un beso, una caricia
saben a amargo o a salado
en los que la noche
trata de decirte algo
pero cierras los ojos y escapas
qué pase esta primavera
por dios
que llegue pronto el verano
ay
Va la segunda y última vez. Me mata este maldito trasto:
En vano llama a las puertas de la poesía el hombre sensato -Sócrates- Quiero ser, por ello, insensato. Comer tierra, beber tinta, hacer una parábola perfecta, mesando en un jardín público, mandar el ordenador a la mierda, vía taza del servicio, a la vez q. lo utilizo, asegurar q. no todas las madres quieren a sus hijos, q. no todos los militares son valientes, aunque por ello no dejan de ser inteligentes, q. no todo el q. se esconde es tímido o cobarde, q. no todos los muy religiosos son malos, q. .......ya está bien por hoy.
No encuentro la primavera en Madrid.
Sólo fuera quedan a veces
destellos de ella..
Me la han robado
La he perdido
A veces la busco a mi alrededor
y no encuentro nada..
Se busca
Si alguien sabe de ella
que me lo diga
que no la olvido
que muero de pena
sin ella
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