Bukowski es el patrón de este blog. Gracias a dios no es un santo, pero por eso lo queremos incluso más. Lo único que no podemos rezarle, así que leeremos sus poemas en voz alta hasta cansar a nuestros amigos o hasta que se hagan del club. El libro de la imagen comienza por este poemita:
¿por qué será que la camioneta
con la nevera mal amarrada
en la autopista
siempre va entre
120 y 140 k.p.h.?
Nuestras vidas son esas neveras que van zarandeándose por la autopista y muchas veces es un riesgo acercarse, pero otras el oscuro atractivo que irradiamos para algunas almas igualmente oscuras y misteriosamente brillantes a la vez, puede más. Bukowski es una nevera de dos cuerpos que siempre se cae y siempre se levanta, por eso, el segundo poema es éste, dedicado a los que piensan que quieren escribir:
ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?
si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobe la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún
otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
si mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.
Queridos aprendices, vayámonos a la cama a consultarlo con la almohada, pero que sepáis que los que no se vayan a escribir o a emborracharse, mejor que lo dejen.
Contadnos vuestro viaje en los comentarios.
